- Ну вот пусть и сидит там взаперти. Так всем безопаснее. Никуда она оттуда не денется. А я хоть посплю, в прошлую ночь на дело ездили.

- Спи. Я телек включу. Новости гляну. Выборы скоро. Интересно, что там происходит.

- Включи. Только тихо. А то мымра старая донесет потом, что не дежурили у двери.

- Гля-я-я-янь, нихрена себе! Кто-то дом Баранова поджег. Кандидата в депутаты. Полыхает все.

- И что? Сгорел кто?

- Нет, там никого не было.

- Так неинтересно. Поджигатели - дилетанты.

Они заржали, а я медленно выдохнула и осмотрелась – кажется, я в очередной спальне. Этот дом - как сплошная спальня. Осторожно прикрыла за собой дверь и прошлась по помещению. Глаза уже привыкли к темноте, и теперь я различала предметы мебели и картины на стенах. Обычная комната. Ничем не отличается от всех остальных. Спальня как спальня. Большая кровать, зеркала, шкаф для белья. Я прошла по мягкому ковру и остановилась около трюмо, заставленного коробочками, флаконами с парфюмами. Понюхала несколько из них, поставила на место. Наверное, он привозит сюда свою любовницу. Ту, которую я видела с ним на фото. Это загородный домик для интимных встреч, чтобы папарацци не пронюхали. Или скрывает своих пассий от дочери. Как и мой отец. Никогда не видела его с женщинами, хотя прекрасно знала, что они есть. Чувствовала их присутствие в его жизни. Но мимолетное. Отец вряд ли задержится на какой-то одной.

Внимание привлекла записка, написанная на какой-то квитанции из магазина. Но в спальне слишком темно, чтобы я могла ее прочесть. Подошла к окну и осторожно плотно задвинула бордовые шторы, включила ночник у трюмо, взяла записку двумя пальцами и прочла.

«Милый, я еду в магазин, забрать платье вместе с Кариной. Ты можешь присоединиться к нам - мы вначале заскочим перекусить в «Рандеву». И твой телефон выключен».

Лена»

Я повертела записку в руках. На обратной стороне прочла название магазина и дату… Странно – почти трехлетней давности. Здесь явно тщательно убирают, тогда почему не выкинули этот мусор? Я положила записку обратно и подошла к постели. На тумбочке стоял небольшой портрет в серебристой рамке, взяла его в руки и на секунду замерла. На нем Воронов обнимал светловолосую женщину, он улыбался, и она тоже. Странно, никогда бы не подумала, что такие, как он, умеют улыбаться.

Повернула портрет обратной стороной и прочла аккуратно выведенную строчку: «Минуты счастья. Никогда не думала, что буду настолько счастлива с тобой».

Я поставила портрет обратно на тумбочку. Значит, это и есть его жена, которая погибла три года назад, а это по всей видимости их общая спальня, в которой он теперь не остается на ночь. Или комната-музей. Бывает, люди создают себе подобие склепа, чтобы вечно там скорбеть и окунаться в прошлое.

Я снова бросила взгляд на женщину – красивая. Очень утонченная, ухоженная. На фото Воронов крепко обнимал ее за талию… Так странно… словно там он совершенно другой. Не тот, которого я видела, его взгляд - он какой-то теплый, мягкий. В нем светится любовь… Я не уверена, что точно поняла эту эмоцию. Отец всегда говорил, что любви не существует. Есть любовь к детям и к семье. Все остальное - бред идиотов. Люди вообще помешаны на этом никому не нужном чувстве. Я никогда не задумывалась о значении этого слова по отношению к мужчине или парню… скорее, я могла понять любовь к музыке. Но почему-то, глядя на фото в рамке, я вдруг поняла, что это именно оно. Какая-то невидимая связь между ними, больше чем просто дружба, привязанность. Их улыбки, у женщины такая радость в глазах, а Воронов… он явно счастлив.