Но кто сумеет победить,
Иль скоро вся в труху планета,
То есть наступит конец света,
Господь то знает, может быть.
«Плакало сердце – истерзанное и измученное…»
Плакало сердце – истерзанное и измученное,
И нудный дождь моросил неустанно,
Дождинки, как комариная стая,
Звенели над подоконником.
И казалось, что так будет вечно:
Ни счастья, ни солнца —
Они неуместны,
Как люди под утро в вечерних нарядах,
Дышащие хмелем в трамваях набитых.
Всему свое время…
Мое, видно, вышло…
И плакало сердце о том и об этом,
В трамвае все проще – купите билеты,
Глаза опустите или огрызнитесь,
И дома под душем холодным проснитесь.
Но плакало сердце, уставши от бед, —
Не купишь для жизни обратный билет…
«Она себе шептала: „Жизнь прекрасна!..“»
Она себе шептала: «Жизнь прекрасна!»
Пусть не всегда хватает на хлеб с маслом —
Зато легка, стройна, как кипарис,
А масло – ожидаемый сюрприз,
Вмиг «подрастешь» на десять килограмм,
Что так пугает и девиц и дам.
Она себе твердила: «Жизнь прекрасна!»
Но репетиторов брала напрасно —
Не поступила дочка в институт,
Но и без «вышки» многие живут!
Она себе внушала: «Жизнь прекрасна!»
Пусть муж ушел к подружке – даже классно —
Просторней стало без него в однушке,
А заскучает – выплачет подушке.
Она почти кричала: «Жизнь прекрасна!»
Не загорала я на море Красном,
Зато есть толк от дачи от родной —
Он в банках проявляется зимой.
Она грустила тихо: «Жизнь прекрасна…»
Но что-то постарела вдруг ужасно,
Тут маской одарил ее ковид
И скрыл от мира утомленный вид.
Она едва вздыхала: «Жизнь прекрасна,
Да все болит, хожу к врачу напрасно,
Но у кого в „полтинник“ не болит,
Тот уж давно на кладбище лежит».
А жизнь – она действительно прекрасна!
Своим зеленым, желтым, синим, красным,
И этой женщиной с улыбкой утомленной,
Но в эту жизнь так искренне влюбленной.
«У каждого начала есть конец…»
Памяти отца посвящается, 2022 год
У каждого начала есть конец,
Погашен свет и опустела зала,
Уж скоро год, как умер наш отец.
На тесном кладбище венец его начала,
А то, что сделал, поросло быльем,
Но внуки – продолженье его рода
И наша память светлая о нем.
Сезон дождей – печалится природа,
Хорошим человеком был отец,
Руками много дел перелопатил,
Он плохо спал, считал своих овец,
И денежки бездумно он не тратил.
Писал стихи про нас и про луга,
Где проложил заветную тропинку,
Там, где ромашки складывал в стога,
Жалел душой и маму, и Маринку.
Порой ворчал, желая воспитать
По образу достойному и виду,
Пытался жизнь прочувствовать, понять,
К несправедливости терпел обиду.
Прости, отец, коль были мы при чем,
Тебя нам очень сильно не хватает,
Гармошка, что дружна с твоим плечом,
Нет, не поет, лишь изредка вздыхает.
И мы придем на этот же погост,
Грядет конец и нашего начала,
Мир очень сложен, ну а в этом – прост,
Туда-сюда… и опустеет зала…
«Мы так мало знаем о вселенной…»
Мы так мало знаем о вселенной
И о планах Господа на нас,
Человек незрячий современный —
Дальше носа наш не видит глаз.
Мы, возможно, в том не виноваты,
Это всё Всевышнего дела,
Может быть, и происки рогатых,
Или все же Ева подвела.
Ну а может, дело в Скорпионе,
Или Раху тормозит прогресс,
Что-то не стыкуется в тригоне,
И людской страдает интерес.
Время беспокойное настало,
Время безусловных перемен.
Испытаний ждет землян немало,
Но позволят людям встать с колен.
Справедливость в свет войдет зеленый,
И любовь ко всем и навсегда,
И вериги сбросит угнетенный.
А пока в опасности звезда:
Жерла приоткрылися вулканов
И грозят и лавой и огнем,
Беспредельность ливней, ураганов
Возрастает в мире с каждым днем.
То потопы, то землетрясенья
Угрожают – рухнет скоро мир,