– Да подожди ты с пивком. Ты помнишь, там была встреча выпускников, закончивших школу сорок лет назад?

– Нет, ничего такого не помню. Я ведь позже других пришёл. Ты забыл? Мне же книжку надо было пронести, а там на входе военрук с физруком стояли. Почти час ждать пришлось пока они свалят.

– Книжку? Ах, ну да, конечно! Книжку!

Книжка – это алкоголь, бутылка. Почитать значит выпить.

– Французских авторов? – усмехаюсь я.

– Не знаю, где ты там хоть одно французское слово увидел, – смеётся он, – вообще-то коллектив авторов из Молдавии.

– А по-моему, авторы начинающие, самодеятельные и не входящие ни в одно творческое объединение.

– Но тебе понравилось, насколько я помню, – парирует Юрок. – Настолько, что ты решил Цепа отметелить. Как в анекдоте про мышей. Нет, выпьем по три рюмки и пойдём коту морду бить.

Он смеётся. Надо же, и через сорок лет смех останется точно таким же.

– Короче, – говорит Юрик. – У меня мамка к брату уехала в Кузню. Батя на работе. Так что если хочешь, приходи. Только не прямо сейчас, мне ещё умыться надо. Кстати Вальдемар обещал заглянуть. У него братан «Мальборо» достал. Так он принесёт. А Гога с пивом придёт.

– Ладно, – соглашаюсь я. – Зайду попозже.

Я вешаю трубку. Такое придумать трудно. Тем более, что мы действительно торчали у Юрки на следующий день после моего позора на дискаче. Пили пиво и курили «Мальборо», как крутые ковбои, будто вчера и не было ничего и Цепень не шуганул меня от девчонки, которая мне прям сильно нравится. Тогда нравилась, а теперь, после вчерашнего – и подавно.

Вот это жизнь, живи не тужи. Жалко, что не каждый вечер, такая жизнь…

Звонит телефон.

– Алло… – осторожно отвечаю я.

– Тёма, ты встал?

Это же… Это же бабушка!

– Привет, ба! – радостно восклицаю я. – Встал!

Блин! Ради одного этого разговора можно было бы сюда прилететь, даже и зубов не жалко, пусть бы вышибли! Сердце скачет. Ба! Бабуля!!!

– Чего такой радостный? – удивляется она.

– Так каникулы же!

– Ну, да, – соглашается бабушка. – Каникулы. Я сегодня не приду, давление утром было высокое. Так что ты сам ко мне на обед прибеги.

– Да, ладно, ба, не беспокойся. Я дома пообедаю.

– Там же нет ничего. Сказала, прибеги ко мне, не заставляй меня идти по жаре.

– Ладно, понял, – улыбаюсь я.

Да я теперь куда угодно прибегу! Хоть на край света! Лишь бы это не обман был…

Нажимаю рукой на рычаг и снова кручу диск. Блин, кайф. Главное, все номера в голове сами оживают.

– Да…

– Миха, здорово!

– А, Костёр, – усмехается Мишка Зайцев. – Очнулся или ты с того света мне звонишь?

– Уже и не знаю, какой свет этот, а какой тот. Миш, короче, у меня дело. Можешь меня к себе в секцию записать?

Повисает короткая пауза.

– На бокс что ли? – уточняет через несколько секунд Миха.

– Ну, да, на бокс, конечно.

– Во-первых, – рассудительно говорит он, – лето, какая секция, мы в лагерь спортивный уезжаем. Там девки, между прочим, лучше Хаблючки. Главное, спортивные все и дают, не жадничают. А, во-вторых, тебе рановато ещё на бокс. Ты подожди лет пять, а то и десять, вот тогда и приходи записываться.

Он начинает ржать.

– Харэ угорать, Миш.

– Угорать? Ну ладно, кончаю, раз ты просишь. Но это, Артамон, в натуре, какой из тебя сейчас уже боксёр? Тебе лет-то сколько? Какой тебе спорт? Сам подумай.

– Да, какая разница, я же не ради медалей, мне для себя чисто!

– Для себя? Хочешь Цепня вздрючить?

– Хочу, – отвечаю я, выдержав паузу. – Спасибо, кстати, что вступился вчера.

– Да ладно, чё там, – усмехается он. – Я ж не успел к началу. Но я так скажу, для спорта хреновая цель. Секция тебе в этом не поможет. Первым делом тебе вобьют в голову, что дрючить никого нельзя. Врубаешься?