— С чувством удовлетворения. Когда меня посылают, я всегда возвращаюсь. И никогда — с пустыми руками. Тут хватит до утра.

Он с ухмылкой вкладывает мне в ладонь какую-то пачку. Я не сразу понимаю, что это презервативы. Злость затапливает с такой бешеной силой, что я едва дышать могу.

— Тебе там в штанах мозги совсем пережало?! — Безуспешно дёргаю кисть, которую он сжимает будто тисками. Плевать, что и как у нас было до этого. Из принципа упираюсь. Нет уж. Хватит. — Марк, серьёзно! Ты явно малость перепутал. К Ирке своей возвращайся, чего привычкам изменять?

— Не испытывай моё терпение, Надя, — из-за гула в голове едва его слышу, но кажется, впервые голос Марка звучит так жёстко. — Забирай и пошли в амбар. Иначе я решу, что ты ждёшь, когда я силой тебя туда поволоку.

Залётная мысль о том, чтобы опять поддаться соблазну, приводит меня в растерянность.

– То есть, ты так решил? Интересно, почему меня это должно волновать? Может, ты жениться на мне собираешься? Будешь верность хранить, пока торчишь в своей столице? Мне ещё три года учиться, если что! Ну так как, хочешь этого?! — поток брани прерывается коротким рыком, переходящим в мягкий толчок назад.

Марк щёлкает выключателем.

Пошатнувшись, начинаю пятиться. Шуршу рассыпанной по полу соломой и почти успеваю испытать гордость за проявленную стойкость, как Ремизов непрошибаемой махиной начинает напирать.

— А если хочу? — разогнавшимся составом сносит остатки моего самообладания.

— Чего?! — Не переспрашиваю, скорее возмущаюсь.

— Жениться. На тебе. Когда-нибудь…

Ага, конечно. Обещанного как раз три года ждут. Потом забывают.

— Совсем охренел? – шепчу я, кидая в него злосчастной упаковкой резинок.

Даже касаться их не собираюсь. Ощущение, что, если хоть одна сегодня будет использована, то с тем же успехом можно было оставить себе его подачку за ту ночь в гостинице.

Опять на те же грабли? Да фиг ему!

— Полностью. — Его горячие губы касаются моего лба, заполняя смятением все уголки сознания.

Кожей чувствую, как он начинает дышать чаще и глубже, хочу отстраниться, но некуда. Пытаюсь нащупать за спиной обо что опереться. Кругом только сладко пахнущее полевыми цветами сено… Я сгребаю пальцами большую колючую горсть и с яростью швыряю ему в лицо. Марк в этот раз даже не уворачивается.

— Отстань от меня, ну? Это уже совсем не смешно! — откровенно пугаюсь решимости его тона.

Свет тусклой лампочки превращает лицо Ремизова в восковую маску с тёмными провалами вместо глаз. И эти две бездны зияют неотвратимостью.

Боже…

Последнее, что фиксирует здравая часть моего мозга — скольжение бечёвки по вбитому в стену гвоздю и уверенность, с которой Марк крепко связывает мои запястья.