– Хорошо, – соглашается Влад. – Приедешь, побудешь с ней, пока меня не будет. Надо на работе кое-что утрясти.

– Хорошо, – вторю ему, пожимаю протянутую руку и ухожу из больницы, не оглядываясь.

Дорогой проклинаю себя и тысячу раз называю трусом, потому что по-другому меня охарактеризовать нельзя.

Трус. Чертов трус…

– Привет, Паш! – врезаюсь кулаком в подставленный кулак бармена. – Давненько тебя не было.

Я и вправду давно не был в этом клубе, да если уж по-честному, практически нигде не бываю. Куда уж мне, при таком плотном графике.

– Чего налить? – услужливо предлагает мне улыбчивый бармен.

– Отвёртку, – со смешком отвечаю.

– Понятно! Значит, апельсиновый сок.

– Да, давай сок, – нехотя соглашаюсь, хотя до безумия хочется нажраться. А кто меня остановит!?– Стоять! – останавливаю его. – Не надо сок. Давай текилу…  бутылку и стопку дай.

Бармен смотрит с лёгким сомнением, но всё же выполняет просьбу. Протягиваю карточку, расплачиваюсь, сгребаю со стола холодную запотевшую бутылку и удаляюсь в самый дальний угол зала. Хочу просто выпить и побыть наедине со своими мыслями. Говорить нет настроения, а бармен сто процентов будет лезть  мне под кожу. Работа у него такая, психолог чёртов.

Девять лет назад

– Алло.

– Пашка!? Наконец-то, – слышу взволнованный голос Миллы. – Я тебе уже два часа звоню. Приехала в клуб, а тебя на тренировке не было. Ты где?

– Милк, я у бабы Вали. Ты можешь приехать?

– А что случилось-то?

– Она помирать собралась, – с горечью говорю подруге.

– Как это собралась?!

– Так и говорит, что худо ей. Сначала мне позвонила, а теперь тебя требует. А я тут еле связь поймал, и ты звонишь…

– Через час буду, – обещает Милла и отключается. Теперь она учится на врача, может, поэтому её бабушка зовет.  Пока еще ловит связь, дозваниваюсь родителям и прошу их тоже приехать. Бабушка и впрямь совсем плохая стала.

– Паша, – зовёт меня из комнаты.

– Я здесь, бабуль, – подхожу и сажусь на кровать рядом с её исхудалым телом.

– Милла приедет? – с хрипом спрашивает и заходится в сильном лающем кашле.

– Да, – отвечаю, протягивая стакан с водой.

– Расскажи мне, мой мальчик, как твой бокс, – отпихивает чашку от себя.

– Всё отлично, – пытаюсь говорить весело, а сам стараюсь не смотреть, как тяжело опускается и поднимается её грудная клетка, – У меня лучший из лучших тренер. Он итальянец, представляешь? В прошлом году я участвовал в турнире и победил. Но это всего лишь по району.

– У тебя ещё всё впереди, Пашенька, – тихо шепчет бабушка Валя.

– Скоро мне восемнадцать, – продолжаю свой рассказ. – И тренер ведёт переговоры о моём участии в городском турнире. У меня есть шанс стать чемпионом нашего города и  выйти  на область.

– Ты победишь! – вот так вот просто говорит мне бабушка.

– Посмотрим…

– Верь мне, Паша, ты победишь.

И мне совершенно не хочется с ней спорить. Она часто оказывается права.

В течение часа, как и обещала, влетает запыхавшаяся Милла. Небось, с остановки два километра галопом бежала. Бабушка сразу просит меня выйти, оставить их наедине, и на все мои протесты  гневается. Подчиняюсь, выхожу за дверь, хотя до жути хочется узнать, что такого важного она хочет сообщить моей подруге. Но как ни стараюсь прислушаться к их разговору за стеной, слышу лишь невнятное бормотание.

Милка проводит с бабушкой очень много времени, до тех пор, пока не приезжают родители и не отправляют нас восвояси. Мы не хотим уезжать, но на этом настаивает и бабушка Валя. Ничего не остаётся, прощаемся и покидаем дом. Покидаем его навсегда. Потому что тем же вечером бабушки Вали не стало. А родители спустя несколько месяцев продали весь этот обихоженный участок с покосившимся домиком, чтобы погасить долги, которые накопили  за всё то время, пока занимаюсь боксом.