— Не буду повторяться, — принимает мою шпильку равнодушно Ян, а затем продолжает: — Нам надо поговорить. Я настаиваю.

Он прикасается ко мне и берет за запястье, меня словно прошибает током сегодня, как в тот день, когда у нас было первое свидание.

Прикусываю себе язык, чтобы не задать встречный вопрос: «О чем?»

Слишком много подводных камней в нем. Слишком явно можно нарваться на то, что никогда не хотела раскрывать Стембольскому.

— У меня работа. Срочный заказ. Я не могу, — отвечаю на одном дыхании и выкручиваю руку из его крепкого захвата.

— Рин, это не серьезно. По-детски. Не считаешь? — перехватывает снова мою руку и теперь держит крепко.

— Не считаю, — огрызаюсь, а в душе буквально уже ору и пытаюсь сообразить, как от него отделаться.

Потому что я больше не вывезу то, что пришлось мне пережить. Потому что больно вспоминать все эти годы, когда меня уничтожили и мое будущее одним росчерком пера на бумаге. Потому что Сашку, такого замечательного, он не заслуживает, как и его стервозная мамашка.

— Ян, нам нечего обсуждать. Я ни видеть, ни слышать о тебе не хочу.

— Что так? — Стембольский поднимается на одну ступеньку, и наши взгляды скрещиваются, а мне хочется превратиться в лужицу и стечь на тротуар. От того, насколько он близко, от того, насколько аромат его парфюма с древесными нотками меня волнует.

Бежать. Бежать, не оглядываясь.

Желательно переехать! Чтобы никто не смел больше тревожить мое душевное спокойствие, которое я вырвала практически зубами у затейницы судьбы.

— Руку убери, — смотрю так, чтобы ему стало не по себе. — Стембольский, твое время давно прошло. Ты как-то же обходился раньше без бесед со мной?

Вижу, что бесится. А я на волне такой удачи продолжаю наступать и бить наотмашь:

— И не смей сюда приходить. Той меня больше нет. Нет нас. И ничего меня с тобой больше не связывает!

Мысленно представляю, что плюю через левое плечо. Все-таки умение правильно формулировать мысли лишним не бывает. Но сейчас, когда я так расстроена и переживаю, сложно отдавать отчет всем словам, что буквально рвутся наружу.

— А ты изменилась!

В его глазах искрят молнии.

— Учителя хорошие, — и тут меня уже прилично кроет оттого, что я словно героиня мелодрамы и отыгрываю банальную сцену с бывшим.

Он будто читает мои мысли, и на лице расползается довольная и плотоядная улыбка.

— Репетировала? Неплохо, но не верю.

Гад. Нашелся тут Станиславский.

За спиной раздается звук открывающейся подъездной двери и пиликающего домофона. Я здороваюсь с соседкой с пятого этажа.

— Доброе утро, Мариночка, — заливается соловьем главная сплетница нашего подъезда.

Надо же, как неудачно все сложилось, теперь просто так от нее не отделаться. Хотя… Шальная идея заставляет улыбнуться во все тридцать два зуба. Жаль, что природная мудрость не смогла меня защитить от такого необдуманного шага, как замужество со Стембольским.

— Галина Тимофеевна, дорогая!

Женщину передергивает, но мне совершенно плевать, что сейчас она думает обо мне.

Не зря столько лет я терпела ее нападки в свой адрес, теперь пришел ее черед отдуваться.

— А вот товарищ как раз по вашему вопросу пришел. Интересуется, какие проблемы и нужды есть в нашем доме. Правда, Ян Эдуардович?

Вижу по глазам Стембольского, что еще немного — и будет совсем не до разговоров. Он просто меня прибьет и камня на камне не оставит от дома.

— Что, правда? Не может быть! — лицо соседки озаряет улыбка, затем эмоция сменяется на неподдельную заинтересованность. — Неужели там у вас наконец прочитали все мои жалобы, которые я писала на нашу домоуправляющую компанию?