Я настолько тяжело дышу, что не сразу понимаю, как часто и громко дышит сама Бель.

О чем она думает?

Неужели тоже о нашем охуенном сексе?

Медленно вглядываюсь в лицо, дрожащие полные губы, и затуманенный взгляд с покрасневшими скулами… Наклоняюсь ближе, чтобы разглядеть расширившиеся зрачки, и схожу с ума от движений ее языка по губам…

Звонок мобильного заставляет вздрогнуть нас обоих, и облизывающая губы Бель поспешно выныривает из-под меня. Я достаю телефон, вижу Янину фотку, и сбрасываю вызов.

Надо перевести дух, потому что я только что, кажется, был готов взять свою принцессу прямо в прихожей, и даже не вспомнил о ждущей меня дома Яне.

Полная жопа.

Пишу смску, что выезжаю, и оборачиваюсь на притихшую Бель. Та стоит, обхватив себя руками, и смотрит дохрена напуганным взглядом.

- Ты должен уйти, - не то просит, не то требует она.

- Да, - киваю, и надеваю ботинки, - совет хочешь?

Кивает, не раздумывая, и я хватаю куртку с вешалки.

- Шли нахуй своего Очкарика. Он тебя не стоит, принцесса. И не ищи того, кто не способен тебя уберечь.

Как не уберег я когда-то от самого себя.

Бель молчит, и уходить на такой паузе как-то тупо, но я не подкован в словах, а уж красиво прощаться не привык и подавно. Поэтому просто выхожу, громко прошу закрыться на замок, и спускаюсь на улицу.

Холодный воздух остужает заведенное тело, и я сажусь в машину. Курю быстро две сигареты одну за другой, и уже более-менее трезвый еду домой.

Ну нахуй такие встречи, честное слово. Потому что я могу сам себе сколько угодно твердить, что между нами все кончено, но мое тело до сих пор помнит ее. И хочет не меньше, чем три года назад.

*Речь идет о повести Н.В. Гоголя "Портрет"

9. Глава 8

Бель

Смотрю в большое зеркало в прихожей, и не узнаю себя. 

Всё те же светлые волосы, любимая свободная туника с V-образным вырезом и тёмные джинсы в обтяг. 

Поворачиваюсь так и эдак. Всё, как обычно. 

Кроме того, что глаза горят так, как не горели уже года три. И это я спрятать никак не могу. 

Глубоко вдыхаю, надеваю пуховик, хватаю рюкзак и выхожу за дверь. Через полчаса у меня встреча с Игорем, и опоздать для рабочей беседы будет не профессионально. 

После вчерашнего я как пьяная, и даже к вечеру не могу придти в себя. Хоть и отложила всю работу, чтобы побегать по магазинам, и привести квартиру в порядок. Как-то стало вдруг стыдно, что у меня все вечно не так, как у нормальной женщины, и даже банальные бутерброды не из чего приготовить. 

Только все это не принесло ни малейшего облегчения. Я знала, что могло бы помочь сбросить стресс - пара часов с кистью и красками, и любимая музыка на фоне. 

Но даже дверь в "мастерскую" сегодня осталась ни разу не тронутой. Потому что страх получить в итоге грубияна в толстовке с похотью в глазах на каждом листе был слишком сильным. 

Почему я за каких-то две встречи позволила воспоминаниям заполнить все сознание до ноющей боли в солнечном сплетении?

Творческая дура, не иначе. 

Я забегаю в выбранное Игорем кафе, и понимаю, что это скорее ресторанчик, но уютный и домашний. Ищу взглядом знакомое лицо, и вылавливаю его за уединенным столиком.

- Привет, - Игорь поднимается навстречу, и зачем-то аккуратно пожимает мою ладонь, - выглядишь превосходно. 

Да? А мне кажется, как сумасшедшая. Но, может, это почти одно и то же? 

- Спасибо. Ты тоже ничего.

Мы улыбаемся моему неуклюжему комплименту, и усаживаемся за столик. Подходит официант, и пока Игорь делает заказ, я отмечаю, что он действительно ничего. Серый приталенный костюм с темно-синим галстуком, современная стрижка, запах свежего парфюма – все это создает приятный и стильный образ.