Шмыгаю носом, чтобы набраться боевой дури, и без зазрения совести, отчаянно выпаливаю:

- А вы вообще кто?!

Его в общем-то немаленькие глаза становятся прям большими. Качнув головой, он ухмыляется. Только вот от его весёлости - дрожь по коже.

- Сторож местный. Похож?

Похож он на богатого мажора, из тех, что тусят на выходных в самых дорогих клубах столицы и ездят на "Феррари", "Порше" и "Ламборгини".

- Нет, - сглотнув, отвечаю я. - Не похожи.

А затем, шмыгнув носом, пытаюсь проскочить мимо него.

Он запросто ловит меня за локоть.

- Стоять.

- Руку отпустите! - дёрнув локтем в сторону, выпаливаю я.

Он отталкивает меня к кровати. Довольно грубо. И ухмыляться перестал. Церемониться со мной явно не собирается.

- Рюкзак снимай, - командует он. - И вываливай всё, что там есть, на кровать.

- Ага, щаз, - насупливаюсь я. - Разбежалась.

- Полицию вызвать? - щурит глаза он.

- Вызывайте, - храбро заявляю я, при том, что ссыкотно мне до ужаса.

Просто на понт его взять пытаюсь. Полиция мне тут вот уж точно не нужна.

- И как объяснишь им своё появление в моём доме? - насмешливо глядя, интересуется он.

- Слушай, ты, - с вызовом в голосе заявляю я, - мажор, я не обязана тут перед тобой отчитываться, понял?! Документы покажи, что дом твой!

- Ты охренела, что ли, вконец? - его брови взмывают вверх. - Содержимое рюкзака, говорю, показывай. И не заставляй меня применять силу.

- Больно страшно!

- Слушай, пигалица неровная, ты дерзить переставай. А то тебе сейчас быстро станет и больно и страшно.

"Неровная"? Это что за жаргон такой?

Плюхаюсь на край кровати, скрещиваю на груди руки и насупливаюсь. Исподлобья смотрю на него.

Его мои действия, похоже, снова веселят. Но теперь он улыбку старательно прячет.

Пристально смотрю в его насмешливые карие глаза.

- Я писать хочу, - заявляю я.

Писать я не хочу, но может его смутит эффект неожиданности?

- Писай, - разрешает он.

Смотрю на него, как на идиота:

- Здесь?

- Давай здесь. Можешь и покакать заодно. Я сфоткаю это всё, будет что охране показать. Или полиции. Прибежала какая-то сумасшедшая...

- Никакая я не сумасшедшая!

- В грязных кроссовках, - невозмутимо продолжает он.

- Они чистые! - возмущённо восклицаю я.

- В перчатках, как заправский воришка.

- Холодно просто на улице!

- Ты в доме, тугодумка.

- Сам ты... - хочу сказать "тугодум", но вовремя осекаюсь, чтобы не злить этого козлину в водолазке.

- И с рюкзаком, - заканчивает он.

- И что?

- И то. Вываливай содержимое, сказал. Всё на кровать вываливай. Хотя похер, можешь на пол.

Нервно облизываю губы.

Не могу я это вывалить. У меня в рюкзаке помимо тряпки, плоскогубцев, отвёртки и смартфона, файл с его документами. И если он это увидит - мне хана. Тут даже к гадалке не ходи.

- Там бомба, - глядя ему в глаза, выпаливаю я.

Опешив, он смотрит на меня, как на идиотку:

- Чего?

- Бомба, - повторяю я. - Если молнию расстегнуть, рванёт. Так что лучше просто выпустите меня, и я вам обещаю - сразу уйду с вашего участка.

- Ещё раз. Никуда ты не уйдёшь. По крайней мере до тех пор, пока я не пойму, зачем ты вломилась в мой дом.

- Ничего я не вламывалась!

- Так, - он делает пару быстрых шагов ко мне. - Короче, заебала, - тянет руку. - Давай сюда рюкзак.

Отпрянываю назад.

- Не трогайте меня! Или я заору!

- Да ори. Рюкзак дай, малахольная.

- Не дам я вам ничего!

- Отдашь, как миленькая.

Он резко хватает меня за плечо, и, без усилий бросив животом на кровать, пытается снять с меня рюкзак. Переворачиваюсь, и, улучив момент, вцепляюсь зубами в его запястье.

- Ах ты, с-сука! - восклицает он и, тряхнув рукой, отшвыривает меня в стену.