- Я, пожалуй, выпью виски со льдом.

- Замечательно, - улыбается официант и ему, а затем принимается перечислять заказанные блюда. Закончив, спрашивает: - Всё верно?

- Да, - кивает Артём, - всё правильно.

- Подавать по готовности?

- Сначала напитки.

- Хорошо. Приятного вам вечера.

- Спасибо.

Официант уходит, и Артём переключается на меня:

- Ты чего такая шуганая?

- Ничего я не шуганая, - хмурюсь я. - Просто я была не готова к такому.

- К какому "такому"? Мы просто заехали поужинать. Тебя никто вроде не пугает.

- Ты меня пугаешь, - злюсь я.

- Да? - усмехается он. - И чем же?

- Поведением своим. Может ты вообще маньяк.

Он прикрывает глаза рукой и качает головой. Снова смотрит на меня. Улыбается.

- Слушай, за что ты меня так невзлюбила? Вообще-то в нашей паре шпана - это ты.

- Ну, конечно, - сложив руки на груди, фыркаю я. - Нашёл крайнюю. Сам ты шпана. Я в отличие от тебя, с пистолетом не хожу. И по заднице беззащитных девушек не бью.

Он округляет глаза:

- Это ты-то беззащитная? Тигрица, блин. Когда ты сбежала, я раны зализывал.

- Мало тебе. Надо было тебе тоже по заднице надавать так, чтобы она горела потом.

- Не, я такое не практикую, - ухмыляется он. - Я только шлёпаю. И только красивых девчонок. Вроде тебя.

- Я же говорю, маньяк, - насупившись, отвечаю я.

Но, надо признать, польщена. Приятно, блин, когда тебя красивой такой классный мужик называет. Хотя чего это он классный? Нифига не классный. Павлин, придурок и грубиян.

- Расскажи о себе, - просит он. - Хоть немного пойму, откуда ты такая взялась.

- От верблюда, - бурчу я.

- Это-то понятно, - махнув рукой, смеётся он. - Ну, а из какого города? Я так понимаю, ты не в Москве родилась. Правильно?

- Я не из города, - хмуро отвечаю я, и с вызовом смотрю на него. - Я из деревни. Но живу в Москве. И добилась всего сама, понятно?

- Понятно, - кивнув, серьёзно отвечает он. - Непонятно только зачем ты это сказала. Я же вроде обратного не утверждал. И как я понял, ты - замечательный фотограф.

- Не подлизывайся...

Он ухмыляется:

- Будешь себя хорошо вести, буду. Уверен, тебе понравится.

Блин, в краску меня вогнал. Ещё и смотрит так, будто прям здесь готов отыметь... Вот же ж кобель...

30. Глава двадцать девятая

Алкоголь нам приносят буквально через пару минут.

- Ладно, понаехавшая, - глядя на меня, поднимает бокал с виски Артём, - давай выпьем.

Охреневаю его от наглости. Ставлю свой бокал на стол и говорю:

- Не буду я за такое пить.

- За какое? - искренне удивляется он. - Я же тост ещё не сказал!

- Я не "понаехавшая", понял, мажор?

Хмурится. Походу, в больное место попала. Так тебе и надо, выскочка высокомерный.

- Я тебе уже говорил. Я - не мажор.

- А я, - парирую я, - не понаехавшая.

Он щурит глаза.

- А какая, если ты не в Москве родилась?

Снова скрестив на груди руки, отворачиваюсь к окну.

- Ну, ладно, не злись, - говорит он. - Давай выпьем. День - говно.

- И тост - дерьмо, - не поворачиваясь, огрызаюсь я. - Сам за такое пей.

Смеётся.

- Слушай, с тобой не соскучишься... Да повернись ты ко мне!

Вздохнув, нехотя поворачиваюсь.

- Извини, - миролюбиво говорит он. - Окей?

- Окей, - бурчу я.

- Выпьем? - снова поднимает бокал.

- За что? - щурю глаза я.

- За то, что ко мне в дом забралась стырить документы не какая-то тупая уродина, а красивая, классная, заводная девчонка.

Теперь щурю глаза я:

- Ой, ой, ой, подхалим...

- Да не, - серьёзно говорит он, - я правда так думаю. Ты, конечно, с ебанцой, но прикольная. Правда.

Так себе комплимент, прямо скажем... Но мне почему-то приятно.

- На себя посмотри, - говорю я. - Ладно, - вздыхаю.