А теперь он сидит здесь, в десятке метров от меня. Весь такой холёный и недосягаемый. Словно это вовсе не он водил меня есть те несчастные гамбургеры на смотровую вышку, не он как влюблённый подросток ошивался возле моего подъезда...
Так! Это глупо! Пора брать себя в руки! Что за идиотское инфантильное поведение?
Рывком смахиваю набежавшие слёзы и, выпрямив спину, делаю глубокий вдох. Другой. Третий. Во-от. Так намного лучше.
Я давно уже не та наивная двадцатилетняя девчонка. Я молодая женщина, мать и обязана вести себя подобающе. Да, встретились - бывает. Да, сердце ёкнуло, что тоже неудивительно - первая любовь долго не забывается, к тому же у меня от него сын. Но это не повод реагировать вот так.
Конечно, он женат, было бы странно, будь оно иначе. Сколько ему сейчас? Двадцать девять, тридцать..? В этом возрасте мужчины, как правило, уже определяются. И, видимо, он сделал хороший выбор - его жена настоящая красавица. Зачем ему я...
Хотя он смотрел на меня. Пристально, не отрываясь. Смотрел так, что волосы приподнялись на затылке и караван колючих мурашек вдоль позвоночника. Скорее всего он тоже не ожидал этой встречи, от того и такая реакция. Просто удивление, не более.
Он оставил меня много лет назад. Предал. Развлекался со мной, собираясь жениться на другой! Надо выбросить из своей дурной головы и его и все эти нелепые сантименты.
Сейчас я вернусь в зал и достойно обслужу их стол. Точка.
И нет, я не буду ночью плакать.
Уверенно поднимаюсь с диванчика, одёргиваю фартук, тяну на себя ручку двери и... вздрагиваю, когда вижу перед собой Марка.
Он стоит прислонившись плечом к стене напротив. Увидев меня выпрямляется, и достаёт руки из карманов по-модному зауженных чёрных брюк.
- Привет.
- Привет...
Четыре долгих года... Слёзы, обида, сложные роды, душевная боль и всего одно короткое слово - привет. Так, словно и не было ничего.
- Что ты здесь делаешь? - закрываю за собой дверь и осматриваюсь по сторонам. - И как ты меня нашёл?
- Шёл за тобой.
- Зачем?
Он неопределённо дёргает плечом и снова подпирает спиной стену.
- Не знаю... Удивился, когда увидел. Хотел узнать, как твои дела.
- У меня всё отлично, - отрезаю, чуть задрав подбородок. - Вижу, у тебя тоже.
Против воли снова оцениваю его в полный рост. Красивый статный парень с ног до головы упакованный в бренды... Хотя какой ещё парень - уже мужчина. Четыре года для каждого из нас не прошли зря.
Взгляд опять цепляется за простой жёлтый ободок на его безымянном пальце, и сердце болезненно сжалось.
- Странно, да? - подаёт голос, улыбаясь. - Сначала ты работала в гостинице моего отца, теперь в ресторане моего тестя.
- Хочешь сказать, что я преследую твою семью? - возмущаюсь. - Я понятия не имела, что Зотов - твой тесть! Я бы в жизни никогда...
- Эй, я тебя ни в чём не обвиняю, не кипятись, - остужает мой пыл настолько спокойным тоном, что мне сразу становится стыдно за свою несдержанность.
Он смотрит на меня, и я чувствую, что он тоже меня изучает. Смотрит, как на мне сказались прошедшие годы.
Неловкое молчание затягивается, и с каждой секундой мне всё труднее находиться с ним рядом. Видеть его лицо, вдыхать аромат парфюма, вспоминать, как его губы...
Всё, хватит!
Этот коридор слишком тесный для нас двоих.
- Извини, мне пора работать, - не дожидаясь ответного прощания, ухожу первой. Гордо, не оборачиваясь... и беззвучно молясь, чтобы не хлынули непрошенные слёзы и чтобы так очевидно не дрожали руки.
А ещё я хочу потерять память, чтобы забыть обо всём, что нас когда-то связывало. Места в моей жизни для него больше нет.