- Оставайся там, я пришлю за тобой машину. Если хочешь, можем встретиться и поговорить.

- Да, давайте встретимся! – тут же соглашаюсь, убеждая себя, что дядя Артёма просто зол на него, поэтому и предлагает такое дикое решение проблемы. Но ведь у меня получится переубедить его, правда?

- Хорошо, жди. За тобой скоро приедут, - вздыхая, отвечает он и отключается.

Делаю судорожный глоток прохладного воздуха и прячу телефон в карман.

Снова смотрю на окна здания полиции, пытаясь угадать, за которым из них сейчас находится Артём… Перед мысленным взором встаёт полное горечи и тоски выражение его ярких синих глаз. Мне даже показалось, что этим взглядом Артём молча просил у меня за что-то прощения… Вот только за что? Когда вытащу его из этого ужасного места, то обязательно спрошу об этом!

6. Глава 5

Милана

- Тут есть кто-нибудь? – поворачиваю вниз ручку двери огромного особняка Царёвых и прохожу вперёд. Сперва стучала, но никто мне не открыл, а потом решила проверить, заперто ли, а оказалось, открыто.

В доме тихо. Меня никто не встречает… Кажется, ни хозяев, ни прислуги попросту нет дома…

Останавливаюсь на пороге и достаю телефон. Уже было хочу набрать номер Виктора Ивановича, но тут внезапно слышу грохот разбитого стекла в кухне. Через секунду оттуда же доносится приглушённое бормотание: «твою же мать!».

Снимаю обувь и иду на звуки. Когда захожу на кухню, то вижу Виктора Сергеевича, склонившегося над осколками разлетевшегося вдребезги стеклянного бокала. Мужчина уже взял в руки щётку для пола и совок, неумело пытаясь собрать осколки.

- Дьявол! – чертыхается он, стоя ко мне спиной.

В его движениях угадывается какая-то неестественная неточность. Быстро обвожу глазами кухню и замечаю стоящую на барной стойке полупустую бутылку крепкого алкоголя. Ну отлично… Видимо, он пьян!

- Давайте помогу? – тут же предлагаю, и мужчина медленно оборачивается в мою сторону.

- Ааа, Милана… - его язык заплетается. – Ты приехала…

- Да, - делаю шаг вперёд и забираю из его рук щётку.

- Осторожно… тут кругом грёбанные осколки… - предупреждает он и выпускает из рук совок.

- Вам лучше присесть… - хмурюсь, наклоняясь вниз.

Однако Виктор Иванович не внемлет моему совету. Опасно кренясь то в одну сторону, то в другую, он подходит к своей недопитой бутылке и опрокидывает в себя её содержимое, выпивая его прямо из горла. Сделав несколько больших глотков, он морщится и со стуком возвращает её на место.

Терпеть не могу пьяных мужчин… Они будят внутри неприятные воспоминания об отце, которые тоже иногда позволял себе «лишнего» и после этого непременно устраивал мне разборки, либо клял мою маму на чём свет стоит. Он начал пить после того, как она бросила нас, и с тех пор, приходя домой со школы, я лишь молилась о том, чтобы сегодня он был трезв…

- Прости, - Виктор Иванович опускается на стул. Видимо, ноги его совсем не держат. – Обычно я не пью…

- Ничего страшного, - цежу сквозь зубы, собирая последние осколки и отправляя их в мусорку. – А где Марина Александровна и Ваня? Их нет дома?

Отчего-то мысль о том, что мы находимся тут совсем одни неприятно давит на меня.

- Марина уехала на спа ритрит на несколько дней, а мой сын ушёл на тренировку, вернётся вечером… - задумчиво отвечает мужчина. – Хочешь? – показывает взглядом на бутылку. – Там в баре есть вино…

- Нет, спасибо, я воды выпью, - вздыхаю. Не хочу опьянеть, когда впереди такой важный разговор. – Да и вам, наверное, хватит…

- Не, мне нормально, - пьяно и как-то грустно усмехается мужчина, снова прикладываясь к горлу.