- Ага, понятно, - хмыкаю. – Тебя, как и всегда, заботит только твоя репутация. Ничего нового, - перевожу взгляд в окно. – На этом всё? Я могу идти?

Отец тяжело дышит. Даже забавно видеть его таким… беспомощным.

- Мила, - тон его голоса меняется, становясь больше усталым, чем озлобленным. – Как ты не понимаешь, что он просто играет с тобой?

У меня сжимаются челюсти.

- Ты ничего о нём не знаешь! Артём меня любит!

- Мила, Мила… - отец сокрушённо мотает головой. – Да не любит он тебя, дура! Он хочет мне досадить! За то, что я его от игры в футбол отстранил! На тебя ему плевать! А ещё он преступник! Не знаю, как ему удалось отмазаться… Что ты в нём нашла?!

- Наверное, он хорош в постели, - говорю это с издёвкой, стараясь посильнее задеть его.

Мои слова производят должное действие. Отец снова багровеет. Однако обзывать меня не спешит. Вместо этого он вздыхает и произносит:

- Я звонил твоей матери. Рассказал о случившемся…

Сердце как-то болезненно сжимается. Боже… он ей рассказал. Боюсь представить, что именно…

- И что? – стараюсь не показать, что меня задели его слова.

- Она скоро тебе позвонит, - пожимает плечами отец. – Может быть, тебе будет лучше пожить с ней?

Поражённо смотрю на него.

- Такой у тебя план? Хочешь меня сбагрить, чтобы я не мешала твоей работе? Что, коллеги косо на тебя смотрят? Осуждают за то, что не получается держать дочь в узде?

Отец отворачивается.

Замечаю, что глаза у него стали красными, и на секунду моя новообретённая броня даёт трещину. Боль, всё же, добирается до сердца и тяжко сдавливает его.

Резко встаю с места, не желая и дальше продолжать этот бессмысленный разговор.

- Поговори с матерью.

- Угу. Если она мне позвонит, - бросаю, уверенно идя к двери.

Конечно, мать позвонит мне, и моя жизнь волшебным образом наладится! Да, да, конечно. Нереалистично от слова «совсем»!

Прикрываю за собой дверь отцовского кабинета и перевожу дыхание. Его слова про Артёма взволновали меня сильнее, чем я хотела это показать. Мои собственные страхи сейчас вторят этим предостережениям. Конечно, отцу я о них ничего не сказала… Но себе я врать не могу. Что, если я, и правда, ошиблась? Что, если прав отец? Вдруг, если я скажу Артёму про беременность, то он меня бросит? И что же я тогда буду делать?

Месяца через три я уже не смогу скрывать своё положение… Быть может, мне просто нужно подождать до этого времени? До того момента, когда аборт уже будет поздно делать… Сказать ему тогда? Но ведь это обман…

Господи! Как же всё сложно!

Рвано выдыхаю, подходя к окну. Пожелтевшие листья кружат медленный танец. Скоро станет уже совсем холодно. Хеллоуин. Не русский праздник, который так любят отмечать студенты. В колледже планируется вечеринка… Наверное, и мы с Артёмом пойдём. Может, сказать ему после неё?

От раздумий меня отрывает вибрация телефона.

Достаю его и вижу на экране «Артём». На душе тут же становится теплее. Он позвонил. Первый! Несмотря на ссору…

- Да? – быстро отвечаю.

- Привет, детка, - голос у него какой-то расстроенный… - Как ты?

- Не очень, - вздыхаю. Зная, как Артём реагирует на моего отца, решаю не подливать масла в огонь и не рассказывать ему об этом разговоре. В конце концов ничего важного он мне не сказал… - А ты где?

- Еду за тобой.

- В смысле на учёбу?

- Нет. Сегодня нам придётся пропустить.

- Но… у меня ещё две пары…

- Мила, я… хочу взять тебя с собой. Мне нужно, чтобы ты поехала.

- Куда? – удивленно поднимаю брови. Вечно он такой… загадочный!

- Объясню по дороге. Я уже паркуюсь. Можешь выйти?

- Ну… ладно.

Вздыхаю, отправляясь в гардероб. Беру свою куртку и выхожу.