Крепкие руки отрывают мою мокрую и несчастную тушку от пола и несут в спальню, где осторожно помогают встать ногами на пол.

– Переоденься, – угрюмо бросает Ярошеня, даже не позволяя посмотреть на него. А не виделись мы, кстати, сколько? Месяцев восемь, уж точно.

Решаю не искушать судьбу и спешно переодеваюсь. Заодно ищу старые вещи моего последнего (вообще, говорят, что крайнего, но что-то четвертого на горизонте нет) мужа, оставшиеся с незапамятных времен, когда Юлик свои оставшиеся тряпки не вывез, а я их так и не выкинула. Может, зря? Вдруг, это срабатывает проклятие бывшего мужа? Наверняка, и такие бывают. Кстати! Чем не тема для новой статьи?! Главред кипятком ноги обожжет.

Поэтому, накинув на себя спортивный костюм, спешно падаю на стул и открываю ноут, принимаясь за работу “Проклятие бывшего мужа”. Немного фантазии, чуть-чуть драмы, парочка сравнительно гуманных советов и… “Отправить”. Уф. Все-таки, бывает и от немецкой сантехники польза.

– Ну что, малая, иди работу принимать, – появляется в дверях довольный Ярошеня, позволяя рассмотреть его во всей красе.

Очевидно, опасаясь за свою одежду, Юлик разделся до трусов. Семейных, кстати. Раньше носил плавки. Немного заплыл, но жирным еще не выглядит, скорее – хорошо откормленным. На волосатой груди болтается крестик на золотой цепи, которые он никогда не признавал…

– Дай угадаю, – произношу, старательно скрывая грусть в голосе. – В субботу в “Эго” ты меня познакомишь со… Светой?

– С Кристиной, – фыркает Ярошеня. – Мы обручились на прошлых выходных, к свадьбе с венчанием готовимся. Чтобы уж наверняка.

Я вижу, что Юлик хочет сказать что-то еще, но мнется, словно боится обидеть. Поэтому, я читаю по глазам, светящимся счастьем: Крис беременна.

Поджимаю губы, дабы не зареветь. Что со мной не так? Я не заслуживаю счастья? Маленького такого, которое пахнет топленым молоком и печеньем…

Так, вдох-выдох.

– Поздравляю! – звонко выдаю. – Пожалуй, самое время тебе надеть штаны, собрать остатки своих вещей и оставить мои ключи.

– Да, – равнодушно бросает Юлик. А минут через десять, хлопает входная дверь, которую надо бы закрыть. Но у меня совершенно нет на это сил. Как и желания, идти в субботу в “Эго”.

Хочу я того или нет, но суббота все равно наступает. Практически до обеда не встаю с кровати, продолжая придумывать подходящую отмазку: слишком хорошо меня знает Анисимов.

Однако, от этого занятия меня отрывает звук входящего сообщения на мобильный. Номер не определен. Наверное, что-то по работе.

Открываю.

“Три, четыре – запирайте дверь в квартире!”

Опять этот дурацкий розыгрыш! Ну, Макс! Вот из принципа пойду и дам тебе по наглой морде новой книгой! Идиота кусок! Еще и завучем работает. Куда катится эта страна? А потом говорят, что мы плохо живем. Еще бы! Мужику четвертый десяток, а у него детство в жопе, не то чтобы играет, скорее так, барахлит. Но все же. Или, как там говорят, первые сорок лет мужского детства?

А дальше я собираюсь. Долго и мучительно продумываю каждый штрих своего образа, чтобы не выглядеть жалкой. Меня кидает от синего шелкового платья, поверх которого можно надеть тренч, до темно-бордового бархатного костюма, который даже не старит, а скорее, облагораживает.

В конечном счете я психую, и вытягиваю из закромов моего шкафа кожаные штаны: между вторым и третьим мужем я ходила учиться в мотошколу, но права так и не получила, потому что сломала руку.

Наверх идет белая водолазка под горло с небольшим вырезом на груди и серая меховая удлиненная жилетка. Осень, как никак. Без каблуков никуда, естественно. Красные ботильоны на шпильке и клатч на ремешке в тон.