Считав моё замешательство, Марк слегка хмурится. Я понимаю, что всё порчу, но не могу ничего с собой поделать. Хорошо хоть гости сидят в достаточном отдалении и не видят моего лица. А вот фотограф видит, и всё это будет запечатлено на снимках.

Рука Марка ложится на мою талию, он притягивает меня к себе, другой рукой накидывает на нас вуаль, хоть немного отгораживая от сотен любопытных глаз.

Его лицо оказывается совсем рядом с моим, дыхание опаливает губы, но он замирает в считанных миллиметрах, словно спрашивая разрешения. Я медленно моргаю, давая его.

Предполагаю, что поцелуй окажется лёгким касанием, но его губы накрывают мои, мягко прихватывая сначала верхнюю, потом нижнюю. Глаза Марка, как и мои, открыты, и их глубина перетекает в меня, затапливая мозг, отменяя последние напрасные попытки здраво мыслить.

Не думая о том, что делаю, приоткрываю губы. Ищущий язык Марка проникает вглубь моего рта, влажно скользя по зубам и нёбу. Спустя мгновение я уже сама целую его глубоко и страстно.

Поцелуй получается долгим и волнующим, пленяющим, доводящим до одури. Он соткан из контрастов — мягкий, но требовательный, твёрдый, но нежный. Так много всего одновременно, что все мысли исчезают из моей головы.

Гости аплодируют, и это приводит меня в чувство. Похоже, что не только меня. Разорвав поцелуй, Марк смотрит растерянно, глубоко вдыхая. Отстранившись, откидывает вуаль. Нацепив дежурную улыбку, разворачивает нас к гостям.

В моей голове дурман, словно я пьяная. Никак не могу собраться, просто киваю и пытаюсь улыбаться, принимая поздравления.

Заметив, как к нам приближаются Игорь и Марго, напрягаюсь ещё сильнее.

— Примите наши поздравления! Злата, ты прекрасна! — скаля зубы в улыбке, говорит мне Игорь и поворачивается к Марку: — Поздравляю, Ольховский, — он особо выделяет фамилию, но Марк спокоен. — Удачный… выбор.

— Я благодарен своей прекрасной супруге за то, что она выбрала меня, — пожимая руку Жданову, отвечает Орлов.

Я не на шутку пугаюсь: если сейчас он добавит «а не тебя», то скандала не избежать. К счастью, Марк отличается отменной выдержкой.

Игорь и Марго уходят, уступив место для поздравления другим. Вскоре у меня уже болит челюсть, от того, что приходится постоянно улыбаться.

Наконец, толпа желающих поздравить молодожёнов рассеивается. Гостей приглашают на банкет, и у нас появляется несколько минут на отдых.

Оказавшись в люксе, я первым делом проверяю макияж. Помада безжалостно съедена Орловым, приходится заново красить губы. Память услужливо подкидывает воспоминание о том, как именно эта самая помада была испорчена.

Зачем он так меня целовал? Игра на публику? Для убедительности?..

— Ты как? — сделав глоток воды из бутылки, интересуется Орлов. — Готова на второй раунд?

— Нужно снять фату.

Марк останавливается у меня за спиной.

— Я помогу. Как снимается это прозрачное безобразие?

— Там заколка.

Орлов отцепляет и отдаёт мне фату, бросаю её на кресло, поправляю волосы.

— Пойдём. Нас ждут.

Свадьба в разгаре. Повсюду музыка, нестройные голоса, хором подпевающие очередному хиту, смех, топот ног, хлопки в ладоши.

За стенами дворца смеркается, небо стремительно тускнеет, вокруг деревьев светятся тёплыми огоньками гирлянды.

Я стою на балконе и рассматриваю окружающую красоту. Хочется хоть немного передохнуть от шума.

Заглянув в бокал, задумчиво взбалтываю его содержимое. На дне игристого осела ягода, вокруг неё пляшут крохотные пузырьки и вспыхивают отражения огней. Это только второй бокал шампанского за весь день, но я ощущаю странное головокружение.