— Мачеха, — невольно вырвалось из меня сиплое. И я не до конца была уверена, что это сказала именно я.

— Ну да, мачеха, — растерянно подтвердила девушка, продолжая поправлять мои волосы. — Леди Изабелла очень горевала. Буквально места себе не находила.

Я прикрыла глаза, затаила дыхание и спросила:

— Как меня зовут?

— Госпожа моя…

— Ответь на вопрос.

— Ну так… леди Розанна. Уже восемнадцать годков как.

Глаза в этот день я больше не открыла.

⋄⋄⋄

Паниковала я недолго. Сложно было паниковать с ослабленным телом и кружащейся головой, особенно когда тебя за руки хватает напуганная, чуть ли не плачущая девушка, утверждающая, что она твоя компаньонка и никак не может пойти к черту.

— Я же не знаю, кто это, — ныла она, следуя за мной по пятам. — И не положено незамужней девушке к мужчине в одиночку идти. Он же мне даже не жених.

Через какое-то время, окончательно убедившись, что это в самом деле происходит со мной и что это в самом деле полностью повторяет сюжет книги, которую я так и не дочитала, я немного успокоилась.

Из всего этого следовало, что я просто в отключке, а мой мозг так развлекается, вытащив самое последнее, интересующее меня воспоминание.

А что может быть интереснее любовного романа с настоящей интригой? Интригой, которая так и не была разгадана, потому что дочитать книгу я не успела, а вели себя подозрительно все, кроме главной героини…

На этом моменте меня немного клинило, потому что как-то так вышло, что я оказалась не главной героиней и, следовательно, мне даже в моих фантазиях не полагалась страстная любовь с самым настоящим принцем.

Мое бессознательное выбрало для меня почему-то роль второстепенного персонажа, подруги главной героини, которую по сюжету ждало несколько покушений на убийство. Одно закончилось успешно и выглядело как несчастный случай.

Но героиня знала, что на самом деле ее бесполезную и довольно поверхностно прописанную подругу, за все двенадцать глав подававшую голос от силы раз пять, убили.

Ей, разумеется, никто не верил… И это задавало направление сюжету на оставшиеся триста страниц.

Погибшей подругой почему-то выпало стать мне.

Что-то подсказывало (интуиция или куча прочитанного фэнтези), что если я умру в своей фантазии, то умру и в реальности. Вроде как-то так это обычно работало…

Поэтому умирать мне было никак нельзя, но первое покушение уже произошло, и через несколько страниц… вернее, дней, меня должна была навестить вернувшаяся в город главная героиня.

И мне следовало подготовиться к ее визиту.

Грустная история о частичной амнезии после случившегося уже была опробована на… теперь уже моих родственниках и сработала прекрасно.

Отец, грузный, внушительный мужчина, питавший слабость к сигарам и бакенбардам, ни на мгновение не усомнился в искренности своей несчастной дочурки. Его вторая жена и теперь моя мачеха, изящная и прекрасная, как рассвет, рыжеволосая красотка, серьезно переигрывала, изображая беспокойство, но никто, кроме меня, этого почему-то не замечал.

— Дорогая, — вздыхала она, изящно прижимая ладонь к пышной груди, — тебе нужно больше заботиться о себе. Столь хрупкое здоровье…

Терпеть это было тяжело.

Каждый раз во время обеда мне приходилось наблюдать это лицемерное представление. Она так самоотверженно беспокоилась о моем здоровье, что казалось, меня вот-вот стошнит. Хотя, не знай я, что именно по ее приказу меня неторопливо травили, превращая каждое вечернее чаепитие в торжественный акт моего медленного убийства, наверное, прониклась бы к ней искренней благодарностью.