И я вроде бы понимаю, что не надо верить его словам. Это было типичное “лучшая защита — нападение”, но меня все равно задело. Пробралось в душу и въелось глубоко-глубоко. Прямиком в самооценку. Я даже сейчас изображаю уверенность, делая вид, что отлично чувствую себя в купальнике. А на самом деле мне неуютно и хочется, чтобы Яр не задерживал на мне взгляд больше секунды. Он-то идеальный, его можно прямиком на рекламный разворот спортивного клуба.

— Пойдем тоже позавтракаем, — неожиданно спокойно произносит Ярослав. — Только в другое место.

— У меня тоже нет никакого желания снова сталкиваться с Романом.

— Я тебе для этого нужен?

Я порывисто поднимаю глаза на его лицо.

— Чтобы отпугивать его? — уточняет он. — Почему тогда не дала врезать ему хорошенько?

— Ах, значит, ты все-таки собирался?! А строил тут святую невинность!

— Я с трудом переношу мажоров.

— Так я тоже мажорка, — вру, но если уж отыгрывать роль, то до конца.

Во взгляде Ярослава проскальзывает что-то новое. Мне даже кажется, что я выдала фальшивую ноту и он раскусил меня. Или дело в другом? Он всю дорогу смотрел с издевкой, а тут появилось что-то серьезное. Так смотрят мужчины, а не молодые парни. В это мгновение я остро чувствую нашу разницу в возрасте, которая тянет на десять лет. И снова думаю о том, что он обо всем догадается. Если не сейчас, то через пару дней поймет, что нет у меня влиятельной фамилии.

Я встряхиваю головой, отгоняя странные мысли.

Откуда они вообще?

Напридумывала себе глупости. Он жиголо, а не экстрасенс.

Ярослав подхватывает мою сумку и протягивает мне ладонь.

— Я это не люблю, — говорю ему.

Не хочу касаться его.

А еще больше не хочу узнавать, как отреагирует мое тело, если он продолжит нарушать дистанцию.

Потому что я не преувеличиваю, когда говорю, что последний год видела только работу. Только монитор ноутбука, переписки в бесконечных рабочих чатах, совещания и встречи с клиентами. Я даже не покупала себе ничего нового из одежды за это время. Спохватилась перед самым вылетом и побежала по магазинам. К слову, спешка не привела ни к чему хорошему. У меня поэтому так много чемоданов, половину из вещей носить решительно невозможно.

Я забираю свою сумку из ладони Ярослава и достаю оттуда легкое платье с запахом. Накидываю его поверх купальника, а майку кладу в сумку.

— Ты так пойдешь? — Я указываю на его тесные и до сих пор влажные шорты.

— У меня нет другой одежды.

Моя бровь изгибается помимо моей воли.

— Мой чемодан потеряли в аэропорту, — добавляет Яр. — Есть только то, что закинул в ручную кладь.

Он натягивает на себя рубашку с попугаями, и меня вновь тянет назвать его Мистер Какаду. Как можно было вообще купить такую рубашку? Абсолютная безвкусица, даже по курортным меркам. Хуже только мужские майки из черной сетки.

— А как фамилия этого Романа? — неожиданно спрашивает Ярослав.

— Зачем тебе? — Я тут же качаю головой, заранее чувствуя, что такие вопросы приводят к неприятностям. — Забудь, Яр. Я уже сказала тебе, даже не думай…

— Ты сейчас выглядишь так, словно командуешь мне: “Фу!” — Он растягивает губы в кривой усмешке, но через мгновение перестает скалиться. — Заканчивай это, Вик.

Снова серьезный тон.

Мужской, властный.

В горле пересыхает, и я проклинаю свою впечатлительность.

Отлично, Вика, просто отлично. Он дал чуть больше мужика, и ты уже туго соображаешь. Годовая голодовка дает о себе знать.

— Я по другой причине спросил, — продолжает Ярослав. — Я сейчас понял, что он мне кого-то напоминает. Наверное, видел в Москве.

Он выглядит озадаченным, словно и правда пытается припомнить, где мог столкнуться с Романом раньше.