Иду на третий этаж. Стучу, а из кабинета стоит громкий крик всё на том же испанском. Дверь открывается, а на меня сверху вниз смотрит грудастая, смуглая и потрясающе красивая женщина лет тридцати, кстати, моего роста. Но нос задирает, словно в ней два метра.

– Здравствуйте, – улыбаюсь. – Простите, мне назначено.

– Проходите, – отзывается Станислав, выглядит, будто его избивали, интересно, кто эта женщина. – Камила уже уходит, – злобно добавляет.

Брюнетка тут же выплёвывает очередные ругательства на испанском, хотя, может, это она любя, перевода всё равно не знаю.

– Если мешаю, могу приехать в другой день, – поглядываю на мужчину.

– Д-а, меш-аете, – на плохом русском говорит женщина.

– Камила, перестань! – рявкает Стас. – Мне надо работать!

– Как ты разгов-ариваешь с жен-ой?! – возмущается та.

Не успеваю удивиться.

– С бывшей! Поставь уже эту чёртову подпись на бумагах и исчезни из моей жизни! – орёт почему-то на русском Станислав.

Кажется, это больше, чем я хотела бы знать о своём, возможно, будущем начальнике. Стою в дверях, словно обухом огретая. Зато теперь ясно, чего он на фотосессии был такой нервный. У него развод идёт, точнее, НЕ идёт. Жена любит его, наверное, и не хочет разводиться. А он, как и положено мужику, задрал хвоста и бежать по бабам? Я помню, как он пристально любовался задом секретарши.

Не люблю такое. Ну да ладно, личная жизнь работодателя меня не касается. Стас не выдерживает и под локоток провожает женщину из кабинета, та что-то шипит ему на иностранном.

– Облезешь, – злобно отвечает мужчина и, затащив меня в кабинет, хлопает дверью.

Он сейчас опять похож на дьявола, только рожек и хвоста не хватает – красный, взгляд огнём пышет, ноздри раздувает.

– Простите за эту сцену, – шумно вздыхает. – Вещи можете здесь оставить, кафе в здании, – более спокойным тоном поясняет и забирает телефон со стола. – Пойдёмте, – указывает на дверь.

Будто в трансе, киваю, но сумку не оставляю, в ней объектив и деньги на это самое кафе.

– Простите, надо было подождать, пока ваш разговор закончится, – оправдываюсь.

– Ничего страшного, – вдруг улыбается, – вы меня спасли.

Игнорирую. Ещё совать нос в чужую семью не хватало. Пусть сам с женой разбирается.

Кафе тоже на третьем этаже.

– Ого, у вас собственное кафе? – осматриваю небольшое пространство на восемь столиков.

– Нет. Мы сдаём помещение в аренду кейтеринговой компании, с которой сотрудничаем много лет.

Садимся за дальний столик у окна с видом на внутренний двор.

– Что будете? – Станислав указывает на меню передо мной.

Пробегаю взглядом. Ничего себе меню для работников. А где цены? Блин, я не так много брала с собой денег, как узнать, что сколько стоит?

– Так и что у вас за вопросы возникли по договору? – уточняет мужчина и подзывает официанта.

– В основном по графику и оплате, – отрываюсь от меню.

– Что желаете, – возле нас появляется худощавый, невысокий паренёк.

– Кофе, – несмело говорю, а Станислав переводит на меня озадаченный взгляд.

– Она не пьёт горячий, – вдруг поясняет мужчина.

– Глясе, фраппе или айс-кофе? – уточняет парень.

Поднимаю на него взгляд. А?

– Что на обед? – продолжает официант.

– Спасибо, я не голодная, – мямлю, а живот предательски сообщает, что я нагло вру.

Оба устремляют в меня взгляды, а я неловко улыбаюсь. Не люблю есть при посторонних, брекеты иногда забиваются.

– Неси на своё усмотрение и фраппе, думаю, Оксане понравится, – говорит Стас, а взгляд от меня не отводит.

И вот чего он так внимательно смотрит? Нет у меня сейчас денег по кафешкам шляться. Я ещё не получила работу.