Иду сразу к выходу. Обиженная принцесса как раз поднимается по ступенькам. Через плечо перекинут рюкзак, в руках пакет с формой. Волосы собраны в высокий хвост. Свободная футболка с глубоким V-образным вырезом идеально лежит на груди.

Чёрт, какая же ты красивая!

Но сегодня этого оказывается недостаточно, чтобы я подошёл.

Мы встречаемся взглядами. Останавливаемся оба в паре шагов друг от друга. Парни тактично уходят вперёд и тормозят внизу у ступенек.

Во мне борются два противоположных желания, вытягивая из клеток всю лёгкость. Обнять хочется и целовать её розовые губы, и на хрен послать тоже хочется, потому что задолбали меня наши постоянные качели.

— Извинишься? — спрашивает Варя.

— Мне не за что. Это ты опять решила, что я сволочь. Бросил, кинулся защищать другую, — тихо смеюсь. — Я больше не буду ничего тебе объяснять, Варь. Ты пытаешься меня под себя переделать. Не выйдет. Мне нужно время без тебя. Тебе, видимо, тоже.

— Ты… всё же меня бросаешь? — рвано выдыхает она.

— Ставлю наши отношения на паузу. Такой вариант ответа тебя устроит?

— Что значит «на паузу»? — она облизывает губы и поправляет съехавшую по плечу лямку рюкзака.

— Я пока и сам не знаю, Варь.

Обхожу её, чувствуя, как внутри снова тяжело. Всё хорошее настроение слито в «унитаз». На своих лопатках ощущаю взгляд влажных карих глаз. Оглядываюсь…

— Я же лю… — начинает она.

— Не надо, — качаю головой.

Не хочу сейчас это слышать. Побуду тем самым мудаком, которого она во мне видит с завидной регулярностью. Просто уйду.

— Клим, не смей! — плачет Принцесса.

В груди дёргается, хочется вернуться, но это так похоже на манипуляцию. Может, я загнался и окончательно перестал ей верить. В любом случае не стану менять своё решение. Нас пока больше нет. Мы на паузе.

Еду к себе на квартиру. Возвращаться к родителям пока нет смысла. Заказываю обед, заваливаюсь с книгой на кровать.

Отец звонит ближе к вечеру.

— Да? — откладываю книгу и сажусь, спустив босые ступни на пол.

— Привет, сын, — тон такой загадочный, что я невольно настораживаюсь. — Со мной связался некто Покровский Прохор Алексеевич. Знаком тебе такой?

— Да-а-а, — тяну я, чувствуя, как снова начинаю закипать.

Что за новости такие, интересно?

— Вот и я теперь знаком, — хмыкает отец. — Узнал, что у моего сына, оказывается, есть постоянная девушка. Её родители и тётя считают, что нам имеет смысл познакомиться, раз наши дети в отношениях. Скажи мне честно, Клим, у тебя с этой девочкой всё настолько серьёзно?

— У меня с ней всё сложно, пап, — признаюсь ему.

— Я почему-то так и подумал. Но мы всё же встретимся с Покровскими. Как отец и человек, взявший на себя ответственность за чужую дочь, я могу понять беспокойство родителей Варвары.

— Ладно, — скриплю зубами, — только не продавай меня им, окей? — прошу его. — Я ещё не настолько глубоко в этом увяз.

— Я своими детьми не торгую. Что за выражения вообще, Клим? — в отце включается генеральская строгость. — В субботу на ужине твоё присутствие обязательно, — жёстко чеканит каждое слово.

— Понял, — закрываю глаза и падаю спиной на кровать. — Но знай, я против.

Роняю телефон рядом с собой и киплю всё сильнее. Какого хера Варя всё это устроила?! Знакомство с родителями. Серьёзно?!

Рывком поднимаюсь на ноги. Пару раз зло луплю кулаками в матрас и собираюсь на тренировку в бассейн, гася в себе желание позвонить Варе и поинтересоваться, зачем она это сделала? И сделала это до или после того, как я сказал, что мы на паузе? Или это исключительно инициатива её отца. Он вполне мог что-то такое устроить.