– Больно надо, – откидываюсь на спинку широкого стула. – Тебе же не детей с ними крестить, чтобы в рожи им заглядывать.

Отец Артура – Асаян Карен Георгиевич, по совместительству ещё и директор клуба – обрубает моё паясничество на корню.

– Кирилл, давай сегодня без выходок! Это просто формальная встреча. Ужин. Фотографии. Интервью вроде не планируется. Придержи свой язык. Весь потенциал будешь показывать на треке.

Гонка, кстати, через неделю. Я готов.

– Как скажешь, – отвечаю с невинным видом. – Буду сегодня паинькой.

Артур ухмыляется.

– Последний раз, когда ты так говорил, мы подрались в баре с какими-то отморозками.

На самом деле мы там были бо́льшими отморозками, чем они, но это детали.

Малёк начинает ржать, директор его сразу одёргивает.

Ладно, всё, затыкаемся.

Я обвожу взглядом зал. В ресторан впихнулось человек семьдесят. Три укомплектованные команды. И всякая пресса. В «Джейдрайве» шесть пилотов. В «Мото-смоке» – четыре. А у нас только я и Артур. Наш третий пилот сейчас в коме. Так бывает…

Да, команда не особо популярная, но теперь у них есть Кирилл Савельев.

И нет, я не сдохну от скромности!

Столы накрыты всякими изысками. В вёдрах со льдом стоят бутылки с шампанским. Официанты разносят горячее. Организаторы гонок и этого вечера толкают пламенные речи.

Мне скучно. И хочется выпить что-то покрепче шампуня.

Резко поднявшись со стула, направляюсь к бару, прежде чем Асаян успевает тормознуть меня.

– Намешай рома с колой, – говорю бармену, бросив купюру на стойку.

Он ставит бокал. Щедро плеснув туда рома, добавляет колы.

– Савельев, верно? – ухмыляется паренёк.

– Он самый.

– За что тебя попёрли-то? – интересуется беззлобно.

Я беру бокал. Делаю жадный глоток. Оглядываю зал.

– Веселиться не умею, – пожимаю плечами. – Так, как они, не умею.

А моё веселье им не нравится.

Возвращаю взгляд на бармена, он в замешательстве.

– Ладно, не парься, – расплываюсь в улыбке. – Где здесь на воздух можно выйти?

Он кивает на лестницу.

– На втором этаже балкон.

– Вот и чудненько.

Забираю бокал с собой, иду к лестнице. Преодолев ступеньки, попадаю в ещё один зал ресторана. Здесь пусто. Двери на балкон раскрыты настежь.

Я достаю пачку сигарет и зажигалку. Перемещаюсь ближе к перилам и прикуриваю. Выдыхаю густой дым, задрав голову вверх.

Ночной воздух сентября наполнен озоном, но дождя пока не было. Днём было жарко и сейчас резина байка должна насмерть приклеиваться к асфальту. И я могу положить Ямаху в повороте даже на ста двадцати. В теории…

Короче, через полчаса я свалю отсюда.

Снова затянувшись, вглядываюсь в небоскрёбы города. Потом мой взгляд ползёт направо. Оказывается, я здесь не один.

Первое, что вижу – шикарная спина в вырезе откровенного платья. Точёные бёдра. Тонкая талия. Волосы лежат на плече, открывая обнажённую спину. Девчонка держится за перила и смотрит куда-то вдаль.

Она уловила, что обзавелась компанией?

Отхлебнув рома, смещаюсь ближе к ней. Докуриваю, швыряю окурок за борт. Подхожу ещё ближе. Но она будто ничего не замечает – даже не встрепенулась.

– Дерьмовый вечер, скажи? – бросаю я, встав с ней рядом.

Её плечи напрягаются. Но она всё равно не поворачивает голову и не смотрит на меня. А мне так хочется увидеть её лицо.

Поставив бокал, сжимаю перила и слегка переваливаюсь через них. Теперь я вижу точёную скулу и немного вздёрнутый носик девушки.

– Такой дерьмовый вечер, что ты собрался прыгать? – подаёт она голос, по-прежнему не поворачиваясь.

– Возможно, – отвечаю с улыбкой. – Будешь меня спасать? Умолять, чтобы я этого не делал?