Что еще? Попытаться избавится от тела, замыть кровь, а потом покинуть кабинет, как будто ничего и не произошло. Ага, а тело выбросить в окно с семнадцатого этажа, как раз на центральную улицу города. Если повезет, можно будет попасть на крышу проезжающей патрульной полицейской машины. Они тут регулярно курсируют. А кровь собрать влажными салфетками. Кажется в сумочке валяется упаковка.  Короче чушь. 

 Вариант два с половиной. То же, что и во втором варианте, только оставить все как есть, расстегнуть еще одну пуговичку на блузке, размазать губную помаду, выскочить в приемную и взволнованным голосом заявить, что Александр Илларионович просил ближайшие пол часа его не беспокоить. Конечно при этом на пол часа рассчитывать не приходится, но фору минут в пятнадцать это обеспечит. При определенной сноровке можно попытаться добежать до Канадской границы. Да вот только сноровки в подобных делах у меня нет. Час пик. Сплошные пробки. Даже домой за загранпаспортом и деньгами доберусь не раньше, чем через сорок минут. К тому времени меня уже будут встречать в подъезде. Чертовы информационно-коммуникационные технологии. Все таки раньше убийцам жилось гораздо легче. 

И наконец последний вариант. Полная неадекватность, состояние аффекта. Может быть, если повезет, лет через пять и вернусь к нормальной жизни. Вариант так себе, но все остальное гораздо хуже. Короче, Блонда, соберись. Тебе есть за что сражаться. На кону твоя будущая жизнь.

Ну вот начинается. На столе замигала лампочка селекторного телефона. Срочный вызов. Погасла. Снова замигала. Голос мымры из приемной.

 - Александр Илларионович, извините, но это очень срочно. Возьмите трубку. Звонит ваша жена.

Интересно, у жены что номера  мобильного телефона  собственного мужа нет. Зачем звонить через приемную. Хотя наверное определенная логика в этом присутствует. Вдруг шеф принимает вышестоящее начальство или на худой конец со-беседует с новой сотрудницей. А вот и мобила зазвонила. Один, два три … двенадцать звонков. Настырная какая. Пауза, снова голос секретарши через селектор.

   - Александр Илларионович, ответьте, что случилось? Почему вы молчите. Я вхожу.

Похоже мымра прекрасно осведомлена о том, как проходят собеседования у шефа при приеме на работу новых сотрудниц. Не хочет ломать кайф начальнику. Кабинет отделяет от приемной небольшой тамбур. Отчетливо представляю, как секретарша входит в тамбур, тщательно закрывает за собой первую дверь, стучится  во вторую. Приоткрывает ее и, наконец, бочком протискивается в кабинет.

До этого момента я видела секретаря шефа только мельком, сидящей за столом в окружении груды бумаг. На мое: " Z на собеседование к Александру Илларионовичу",  последовал, не подымая глаз от очередного документа, кивок в сторону двери и  реплика: "Заходите. Вас ждут".  И это при том, что в приемной толпилось в ожидании своей очереди не менее полутора десятков человек. А вот сейчас я могу ее детально рассмотреть. Сухонькая, невысокая старушка лет шестидесяти с неброским макияжем. Одета в черную узкую юбку и белую блузку. Дресс код идеального секретаря времен президента Линкольна. Сейчас увидит на полу своего мертвого босса и начнет визжать. 

Увидела. Не визжит. Какая-то патологически неправильная реакция на труп. Просто удивленно приподняла бровь. И это все? А где истерика?? Где лихорадочные метания  по кабинету с последующим бегством и криками о помощи??? Может быть, просто впала в ступор. Хотя не похоже. Уж очень какой-то цепкий напряженный взгляд, с которым старушка внимательно оглядывает кабинет, стараясь не упустить  ни одной детали. Наконец повернула голову в мою сторону. Теперь внимательно рассматривает меня.