Залитый голубым сиянием множества дисплеев, Хартинг сидел в оперативном центре «RST», перед мониторами главной рабочей станции, и наблюдал за Бладшотом, мчавшимся в автомобиле через озаренный яркими неоновыми огнями Куала-Лумпур. Стеклянная задняя стенка оперативного центра открывала вид на рабочую зону и мини-завод. В соседней, охлажденной комнате работали сервера, служившие хранилищем огромных объемов данных и обрабатывавшие запросы на необходимые для операции энергетические ресурсы. За спиной Хартинга тянулись шесть рядов рабочих станций. Сидевшие за мониторами техники отслеживали биометрические показатели Бладшота и состояние его запасов энергии. На данный момент все это пребывало в пределах нормы. Активных нанитов в кровеносной системе Бладшота насчитывалось около трехсот миллиардов.

Хартинг придвинул к себе один из ближайших микрофонов.

– Дайте связь, – распорядился он.

Отклика не последовало. Это привело Хартинга в раздражение: платил он по самым высоким ставкам, а потому в проекте – по крайней мере, теоретически – должны были работать и самые лучшие специалисты. Обернувшись, доктор устремил взгляд на провинившегося – на главного техника, Эрика. Очки, борода, джинсы, футболка, здорово поношенная худи… эталонный образец ботаника-нерда! Увидев, что Эрик, увлеченный какой-то игрой на экране телефона, не обращает на него ни малейшего внимания, Хартинг разозлился всерьез.

«А ведь, выстрели я ему в пах, небось, жаловаться начнет! – подумал он. В этом технике его раздражало все, любая мелочь. – Ну, какой взрослый человек поставит на монитор фигурки киногероев?»

Нет, стрелять в Эрика доктор не стал. Вместо этого он запустил в него ручкой. От неожиданности Эрик вздрогнул и вскинул голову, разом забыв об игре.

– Ах ты… простите… э-э… что вы хотели? – залепетал он.

Очевидно, указания он даже не слышал – где уж тут понять, что адресовано оно ему!

Хартинг едва не сорвался на крик:

– Связь дайте, будь оно все проклято.

Самые нервные из техников съежились, втянули головы в плечи.

– Устанавливаю… есть связь.

Хартинг покачал головой. Ему предстояло выяснить, что взбрело в голову самому непокорному из его творений.

Футуристический город превратился в зарево в зеркале заднего вида. Бладшот гнал мощный автомобиль мимо малазийских деревушек. Направлялся он к одному небольшому, но первоклассному частному аэродрому, подысканному для него встроенными поисковыми микропроцессорами.

Внезапно в ушах раздался до боли пронзительный писк. Бладшот, поморщившись, скрипнул зубами.

– Немедленно поверните назад, – зазвучал в голове голос Хартинга.

Это, мягко выражаясь, не на шутку сбило Бладшота с толку.

– Док? Как вы… – начал он.

– У вас в мозгу миллиарды беспроводных микропроцессоров. Мне нужно, чтоб вы немедля вернулись.

Голос Хартинга звучал на удивление равнодушно. Очевидно, доктор привык быть полным хозяином всему, чем распоряжался, однако в его словах не чувствовалось ни откровенной властности, ни агрессии, ни даже нетерпения – разве что легкое раздражение.

– Нет, – ответил Бладшот. – Мне нужно закончить кое-какое дело.

Вошедшая в оперативный центр группа «Бензопила» выжидающе уставилась на Хартинга. Развернувшись к ним, доктор отключил микрофон.

– Готовьтесь, – велел он Дальтону с Тиббсом. Оба кивнули. Хартинг снова включил микрофон.

– Ваше единственное дело – это мы. Кроме нас вы ни единого человека на свете не знаете.

– Я был женат. Он убил мою жену, – прорычал в ответ Бладшот.

Чистота сигнала произвела на Хартинга немалое впечатление.