— Сегодня подписала контракт, — поморщившись от моих воплей, поделилась Ира и, щёлкнув меня по носу, сообщила: — Ты тоже теперь там работаешь, так что готовься.

— А-а-а! Ирка, это же так круто! — заверещала я ещё громче, скорее всего, провоцируя соседей совершить звонок в полицию или дурку, а может, и в обе инстанции сразу.

— Ага, — накрывая на стол, почему-то посерьёзнела она.

— Ир, ну ты чего? — подойдя ближе, пихнула подругу в бок и, подмигнув, мурлыкнула: — Я уверена, ты не пожалеешь.

— Главное, чтобы ты не пожалела, — осторожно намекнула она.

— Почему? — напряглась я, переживая, что Андрей, добившись своего, вероятно, забыл о нашем разговоре. А Ирке-то об этом я признаться не могу.

— Твой новый начальник… — помявшись начала Ира и, закусив губу, нахмурилась.

— Что? Старый? Некрасивый? Женатый? — завалила я её вопросами.

— Нет, что ты, — поспешила успокоить меня подруга. — Симпатичный такой, лет тридцать, холостой. И вроде как…

— А зовут как? — расплывшись в улыбке, нетерпеливо уточнила я.

— Кхм, ну… Семён, кажется, — потерев лоб, промямлила Ира.

— Семён? А чего не Иннокентий, Василий, ну или на худой конец Варфоломей.

— Ну вот, кстати, последнее имя ему бы очень подошло, — покраснев, она опустила взгляд и проворчала: — Чую, устроит он тебе Варфоломеевскую…

— Ночь?

— Не-а. Скорее напряжённые трудовые будни по Семёновски.

— Кхм, поясни, — потребовала я.

— Какой-то он строгий, жёсткий, грубый, хамоватый.

— О-о, это даже интересно. Главное, что симпатичный.

— Симпатичный, — подтвердила подруга. — Но вот в остальном… характер не сахар.

— Не страшно, — отмахнулась я. — Приручу, перевоспитаю и Варфоломеевскую ночь тоже спровоцирую.

— Ты прям, как нимфоманка, — хихикнула Ирка и, накрывая на стол, предупредила: — С ним лучше поосторожней будь. И ночь… Ну что ты так зациклилась?

— Посмотрела бы я на тебя, — засмущалась я.

— У тебя давно не было? — уточнила она, продолжая хихикать.

— Угу. Очень…

— Насколько?

— Лет двадцать пять примерно, — созналась я, теребя попавшуюся под руку салфетку.

— Не поняла? — опешила подруга. — Свет, тебе всего двадцать пять.

— Угу.

— Так ты это… никогда? — плюхнувшись на стул, переспросила Ирка.

— Угу, — не поднимая глаз, снова буркнула я.

— Обалдеть. Но ты же рассказывала, что встречалась с мужчинами, и не с одним.

— Встречаться не равно кхм… — созналась, чувствуя, как лицо заливает краской.

— Но ведь... — Ирка шокировано замолчала, пожалуй, впервые не находя нужных слов.

— Не могу, — развела я руками.

— Почему?

— Был один эпизод, — закусив губу, собрала всю волю в кулак и, вскинув взгляд, прошептала: — Меня пытались… И теперь мне страшно.

— Расскажешь? — на глазах превращаясь в психолога, осторожно уточнила подруга.

— Поможешь? — чувствуя желание поделиться, отозвалась я.

— Давай ужинать, — меняя тему, предложила Ирка, а я лишь кивнула.

Проболтали мы очень долго, и в итоге я напросилась остаться с ночёвкой. Вместо вина, решили попить чай, чтобы утром быть в полной боевой готовности. Учитывая Иркины предупреждения о самодурстве и строгости моего будущего босса, давать ему поводы для придирок я не собиралась.

Подстраховавшись, придумали план максимально безболезненного увольнения со школы, но так, чтобы, если мой босс меня всё же доведёт, была возможность вернуться. Хотя этот вариант я рассматривала в последнюю очередь. Ну не съест же он меня.

А утром Ирка собственноручно взялась за создание моего образа роковой, ой, то есть примерной помощницы. Рыжий цвет волос на фоне строгого чёрного платья смотрелся, конечно, слегка вызывающе, но не налысо же мне бриться. Уж какая есть… В остальном я выглядела сногсшибательно, волнующе, но при этом строго и стильно.