– Лен, ты что о пошлости вообще знаешь? – хмыкает Вика, – ты когда последний раз трахалась?

– Это личное… ик… Вик, черт, что ты мне подсунула? Сколько там вообще градусов?

– Мало там градусов, – почему лицо девушки плывет, – ты просто даже пить не умеешь, мать. Эх. Никакого с тобой веселья. Хотя…

Это «хотя» меня сразу настораживает. Даже несмотря на то, что меня, похоже, уже развезло. Неужели я и правда пить не умею? Всегда считала себя крепкой выдержки. Я ведь в папу, а он бутылку в одного может выпить, а потом встать и пойти машину чинить. Но в этом плане я, похоже, не в родителя. Ик…

Перед глазами плывет. И музыка уже не кажется такой раздражающей. А, наоборот, приятной ритмичной. Плечи сами дергаться начинают. И толпа вовсе не противно пьяная. Все такие веселые. Улыбаются. Например, тот мужик смотрит на меня пристально со своего столика. На генерального нашего похож.

Приглядываюсь сильнее и понимаю, что это Владислав – директор отдела айтишников. У них с генеральным общего разве то, что между ног болтается. Да и тут думаю наш тиранище Влада перещеголял. Впрочем, я не проверяла. Да и не планирую.

Только вот почему именно он мне привиделся. Неужели и я тоже тайно влюблена в Сергея Романовича Морозова? Как говорится «что у пьяного на уме – у трезвого на языке». Или как там? Но я вроде молчу. Значит не влюблена. Чур меня чур. Я ведь не совсем еще спятила.

Коварный стол приближается так внезапно. Так болезненно ударяет по лбу, что я даже немного в себя прихожу. Трясу головой. По сторонам снова пялюсь. Пытаюсь найти хоть кого-то из своего отдела. Где эта чертова Вика? Она меня споила, пусть мне на свои деньги такси и заказывает.

Правильно! Сейчас найду ее и все выскажу. И платить заставлю. Вижу знакомую фигуру у барной стойки. Вокруг ожидаемо толпа мужиков. Слетелись как мухи… на мед, в смысле, конечно.

– Вика, такси мне вызови, – сразу даю понять, что никакого милосердия не будет.

– Лен, ну, ты чего, веселье только начинается. Я тут такой наряд у девочки танцовщицы урвала, – трясет передо мной белоснежно голубой тряпкой, – еще вот. Смотри что! Настоящая корона, правда.

– Что это? – даже теряюсь немного.

Голова соображает туго. Нельзя мне пить.

– Как что? Самый развратный в мире наряд снегурки, – она ухмыляется, – тут до нас оказывается вчера целое шоу проводили. Снегурки на шестах. Представляешь.

– Фу. Какая пошлость. Ничего святого. Новый год – это детский праздник. А вы?

– Пить еще будешь? – опять стакан мне с розовой бурдой протягивает, – на дорожку. А потом такси.

И надо отказать. Я вот точно осознаю, как губы шевелятся. Сейчас «нет» скажут. Но то, что в них вдруг приятная сладость начинает заливаться – сюрприз-сюрприз прям. Тело то быстрее мозгов среагировало. Ему ужасная клубничная дрянь понравилась. Как там оно называется.

«Снегурка для деда Мороза»? Фу!

Правда наряд снегурки у нас уже есть. Осталось деда Мороза найти и можно желание загадывать. Сама не замечаю, как весь стакан проглатываю. А дальше пустота.

Башка просто раскалывается. Впервые хочется оторвать голову и выбросить куда-нибудь подальше. Мне срочно нужен стакан воды с лимоном, ну, или на крайняк рассол. Еще огурчиков бы соленных. У мамы очень вкусные. Хрустящие получаются. Но брать я в последний раз их отказалась. Она мне итак целую сумку всего напихала.

Кряхчу, поворачиваясь на бок и с трудом разлепляя глаза. Первое, что бросается в глаза, непривычно высокий потолок. В моей старой хрущевки он не такой. В комнате царит приятный полумрак за счет спущенных римских штор, которых на моих окнах тоже не водится. Там весит обычный пылесборник из синтетики, купленный в дешевом хозяйственном через дорогу по поводу новоселья, да так и не менянный ни разу.