— Все еще хочешь есть?

Серьезно? Он еще и издеваться будет?! Скотина!

— Почему… — сглатываю, чтобы не поддаться злости, которая буквально прожигает мне кожу, причиняя боль. Но все равно срываюсь. Выпрыгиваю, начинаю колотить по каменной груди! — Почему нельзя этого было сделать там! К чему это представление! Для кого!?

— Если бы ты открыла глаза, — отталкивает меня к машине, словно ему неприятны мои прикосновения. — То увидела бы, сколько маленьких детей там было. Сколько беременных. Более того, там все стеклянное, и начни я драку, в живых могло никого не остаться.

— Они меня лапали! Они мне в трусы лезли! — я все понимаю, он правильно поступил, но почему так долго!

— Тебе вроде не привыкать, я решил — от тебя не убудет.

И снова удар по щеке. Еще никогда мне не хотелось сделать другому человеку так больно, как сейчас.

— Отвези меня в аэропорт и сделай так, чтоб я больше тебя никогда не видела.

— Меня устраивает, — кивает он на свою машину, и я иду к ней, гордо подняв голову, и конечно замечаю лица людей, которые смотрят на моего Халка с восхищением.

Унизил меня, но спас их.

Прекрасно.

Только почему мне так горько.

Он ведь мог предупредить. Мог ведь. Он идет к кафе, где на скамейке забирает пакет и мою сумку. Бросает все мне назад и заводит машину. Сумку свою я откладываю. Заглядываю внутрь пакета, из которого доносится просто слюновыделительный аромат.

Выпечка горячая, только с духовки. Желудок тут же даёт о себе знать, и я, забив на все, вгрызаюсь в мягкое, сочное тесто, тут же ловлю языком капли жира. Просто чудо.

А еще ловлю на себе взгляд Халка, который уже ведет машину. Но сейчас я не готова его анализировать, слишком вкусно.

— Мне дай, — протягивает он руку, а я игнорирую его. Доедаю свою самсу. Облизываю пальцы, наконец поднимая взгляд и с удовольствием замечая, как дернулся его кадык. Все-таки не бесчувственный, да? — Пожрать дай, сказал…

Его рука коброй обхватывает мою руку, но я забиваюсь в угол, чтобы он меня не достал.

— Вика! Если я сейчас остановлюсь… — сплошные угрозы и никакой романтики.

— Только если скажешь, как тебя зовут, отдам пакет…

Он зло смотрит на меня через плечо, ровно секунду, а я достаю вторую самсу и подношу ее ко рту, готовая откусить… Не забывая при этом стонать от удовольствия.

— Марат. Меня зовут Марат, — шипит он, и я все-таки отдаю ему заслуженный обед.

Марат значит… Интересно.

6. Глава 6.

Мы почти доехали до аэропорта. И пока Марат молчал, я открыла телефон и начала искать все, что связано с этим именем. Если честно, у меня от него мурашки по телу. Марат ведь с бородой, не ясно, какой он национальности.

Да, глаза у него чуть раскосые, да и кожа оливкового оттенка, но кто сейчас поймет эти нации. На бывшей территории СССР давно все между собой смешались. Меня так и подмывает узнать подробности… Хотя, если судить только по имени, он татарин. У меня к этой нации особая с детства любовь.

Камиль вон тоже. Я дико тащусь от его внешности. Но даже она меркнет на фоне жгучей черноты глаз Марата, его жестких черт и широких плеч. Итак, нашла. Марат. «Марат — красивое редкое имя, имеющее интересное звучание».

Очень интересное, не поспоришь...

«Существует несколько версий его происхождения. В переводе с арабского оно приобретает значение «желанный», «цель», «желание», «посланник». По второй версии, данное имя получило свою популярность в СССР в честь одного из предводителей Великой французской революции — Жана Поля Марата. Черты характера».

Вот это уже интереснее.

«В детстве Марат проявляет себя непредсказуемым, доброжелательным, общительным и мечтательным ребенком. Он немного конфликтен, дерзок и упрям».