— Что у тебя с головой? Кто там тебе пишет? Ты чуть в столб не врезалась!

— Я в порядке. — Хихикнув, сжимаю в руке телефон. Пока не хочу рассказывать про Диму, боюсь спугнуть удачу.

«Привет, у меня всё хорошо!» — отвечаю ему, воодушевленная и сбитая с толку резко нахлынувшим ощущением радости.

Обхожу стеклянную остановку, людей и стайку малышей на самокатах, чувствую, как сильно горят щёки. Подруга, тараторя, рассказывает о том, что вчера у неё украли полпалки докторской колбасы. Два студента четвёртого курса спëрли прямо из холодильника, а потом ели и, улыбаясь, пытались угостить Машку её же собственным продуктом.

«Надеюсь, ты жива и здорова? Родаки у тебя атас», — пишет мне Дима.

«Они не причинят мне вреда».

«Это выглядело иначе, лапочка».

«Они мои родители, Дима. Тебе ли не знать, что родителей не выбирают».

Я тут же жалею, что написала это и хочу стереть, но из-за того, что пишу на ходу, успеваю отправить.

Он присылает грустный смайлик.

Ну и что же мне делать дальше? Я его обидела, или он просто закончил разговор? Пауза затягивается. В затылке противно ноет. Меня охватывает легкая паника. Может, продолжить разговор самой? Я понятия не имею, какой у него характер. Я помню, как шикарно он улыбается, как смотрит, когда хочет заполучить девушку, как настойчиво целует. Но мне неизвестно, может ли его обидеть подобное сообщение, или он не обращает внимания на слова и тут же забывает об этом? Люди ведь разные. Кирилл, например, дулся часами. Ещё и в позе был, нуждаясь в том, чтобы я просила у него прощения. А какой Дима? Я совсем его не знаю, но так сильно хочу открыть для себя каждый кусочек его души.

— Офигеть, чокнуться и с ума сойти! — осматривается Машка, задрав голову. — Это, блин, как в кино. Я такие офисы только в крутых турецких сериалах видела. Как хорошо, что Петровы поженились. Ну в смысле плохо, конечно, прости, Иванка. Но я немного завидую твоему Кириллу — он сейчас коктейли из трубочки жрёт и икрой закусывает, а у меня только хлеб в рюкзаке, но зато мы почувствуем себя офисными чиками! — Ведет она плечами, пританцовывая.

Я натягиваю улыбку на лицо, стараюсь успокоиться, переживаю из-за того, что наша переписка прекратилась. Мне нет дела до Кирилла и его икры. Мимо проходят деловые, явно богатые мужчины, один подмигивает мне. Я отворачиваюсь. Неудобно.

— Да, очень красиво, — вторю подружке, в сотый раз убирая блокировку с экрана.

Дима молчит. А что, если на этом всё? Я потеряла столько баллов со своими родителями, а теперь ещё тыкаю его отцом. Ну не дура ли?

— Здравствуйте, мы прибыли на практику. — Подкатывает Машка к девушке в чёрном костюме, с идеально гладкой прической и устройством хендсфри на правом ухе.

Та тут же расплывается в отрепетированной заранее улыбке и подробно рассказывает, куда нам идти. Мы следуем к лифту и поднимаемся на двадцать пятый этаж.

— Теперь мы сможем задания по практике делать, пока до нужного этажа доедем, — зевает Машка, разглядывая свои прыщи в огромном кристально чистом зеркале кабины. — Это ж, блин, минут десять на лифте ехать.

— Зато не укачало, плавно так едем, — вздыхаю, не в силах спрятать мобильный в сумку.

Сжимаю его в ладонях как самое дорогое и важное. Нервничаю.

Ну вот что я за человек такой? Всегда найду из-за чего расстроиться. Мало ли, чем Дима занят сейчас. Он же уже не студент и на практике не прохлаждается. А сейчас, между прочим, разгар рабочего дня. Скорее всего, он в офисе у отца работает, наверняка отвлёкся на какое-нибудь гиперважное дело.  Не стоит забывать, что он батю удовольствия лишил, тот ему вполне может мстить за это и нагружать по полной. Да всё что угодно могло случиться за эти дни. Он же не живет как я — в исправительной колонии строгого режима, отца лихо на место поставил. Мне бы его решимость: показать родителям, что я уже взрослая и могу жить, как хочу.