Завтрак прошел суматошно. Мне не терпелось расправить крылья. Я все боялась, что это лишь сон, морок уходящей ночи, что ничего не получится. Наконец-то мы на балконе. Воздух прозрачен и свеж. Солнце уже поднялось, всё видно. Лишь только у самой земли, словно обрывками клубится, медленно тая, остаток предрассветной вуали - подсвеченный розовым туман.
- Сначала пролетим вдоль этой границы Темного леса. Посмотрим, нет ли тут твоего беглеца. А в поле откроем портал до отдела стражи Королевства. Необходимо узнать последние новости, может его уже поймали. Только я накину на нас полог невидимости, ни к чему, чтобы посторонние знали о том, что у тебя появились крылья. Подождем до твоего совершеннолетия, а там сообщим.
И вот ещё что, помни, ни в Темном лесу, ни на его границе, ни на холме, где тебя сжигали, в общем, нигде тут поблизости портал открывать нельзя. Тёмные эльфы это запрещают. Мы же не хотим остаться без этой башни и земли вокруг, правда?
- Правда. А вчерашний портал для инквизитора?
- Еле договорилась заранее. И то, там всё охранялось темными эльфами. Так что лучше не стоит. Тем более нам, крылатым, и до поля долететь не сложно, правда?
- Конечно! Как же я рада крыльям! Ты не представляешь!
- Еще как представляю. Полетели!
Размах крыльев огромен. Встаем по разные стороны балкона. Достаем крылья. Как и откуда они появляются, мне не ведомо. Вроде бы это полуоборот. Почти как у волколаков, только не полный.
Медленно расправляю свои во всю ширину. Несмело пробую. Они легко управляются, словно руки или ноги. Всё же, хоть и немного, но живут своей жизнью. Трепещут, подхватывают потоки воздуха. Очень приятно и странно в то же время. Шаг, последний шаг с балкона отделяет меня от полёта. Страшно шагнуть с такой высоты. И желанно. Толкаюсь ногами, будто в прыжке. Последний шаг сделан, и вот я уже парю над бездной, что разверзлась у моих ног. Ветер несёт меня будто в объятьях или скорее на ладони. Я вся принадлежу стихии. Взмах крыльев: один, другой, третий возносят меня вверх к солнцу, все выше над башней и лесом. Кузина летит параллельно. Холодно тут. Чуть снижаюсь, сестрица следом.

Парим, подхваченные сильным потоком, вдоль самой кромки леса. Тут так хорошо и приятно. Солнце несмело греет своими лучами, птички хоть изредка, но попадаются навстречу. Внизу, чуть впереди, заметна стая волков. Кузина развернулась к ним. Я следом. Странные волколаки, впрочем, что с них взять. И не люди, но и не волки. Вот и творят не то и не сё. Вся стая разбилась на две упряжки. Обе с явным трудом тянут сани с грузом. Летом по траве и сани? На одних санях укутанный в тряпье сверток, на вторых не совсем понятно что. Немного снизилась. Фу! Фу-фу-фу!!! Головы мятежных орков лежат на горке оружия. Понятно теперь, куда движутся волколаки. В столицу, за справедливой наградой. Орки - кочевые, всегда совершают набеги на приграничные земли. Те, кто отбивает эти отряды, получают вознаграждение и трофеи от самого Короля в отделе стражи.
Кажется, стая что-то почуяла. Вопросительно поднимают головы вверх, принюхиваются. Поднимаемся выше, тут нет ничего интересного, и летим в сторону, подальше от любопытных носов и глаз. Пора и нам в Королевство.

Макс.

Глава отряда или все же вожак? В общем, мужик оценил меня как бойца. Даже приятно. И умыться принес из фляги, и к костру позвал. Раненых с нашей стороны мало, да и раны довольно не опасные, так по касательной топором одного задело, только кожа и содрана, у остальных тоже по мелочи. Обработать бы. Но, похоже, этим тут никто не запаривается. Хуже другое. Трупам отрезают головы. Меня чуть не вырвало. Убийство в пылу драки одно, но мертвым мстить - это как-то слишком. Достали что-то похожее на лёгкие сани. Грузят трофеи и головы орков. Мерзость какая. Причём грузят странно. Оружие, пояса и прочее кладут на самое дно. Сверху идут кожаные наручи и прочий мелкий доспех, снятый с трупов. Затем плащи. И лишь в самом конце - головы поверженных врагов. Дикость и мерзость. Тоже мне, трофеи. Один грязный и рваный плащ вожак с улыбкой вручает мне. Гадость какая. А отказаться тоже никак. Сражались-то вместе. Вроде как мой трофей. Придется брать, чтоб не обидеть, да и ночи холодные. Питерский журналист кутается в трофейный плащ, снятый с убитого орка. Жесть. Вожак так от меня и не отходит. Еще и похлёбку дал. Хоть бы мясом не оказалась кошка. Надеюсь, что это заяц. Пришлось показать пантомиму, чтобы спросить о происхождении блюда. Сделал из ладоней ушки, и попрыгал. Потом показал на миску с едой. Волколак удивленно кивнул. Отлично, зайчатину с кашей я ем. Это даже не голубь. Шикарно. Еще бы поспать в тепле и не под открытым небом...