Волосы Марта увязала в пучок, закрепила конструкцию двумя десятками шпилек. Брызнула сверху лаком.

Немного косметики…

Парадные остроносые туфли на низком каблуке. Большая редкость, кстати, поскольку если туфли парадные, то почти всегда – на шпильках. А шпильки Марте уж вовсе ни к чему (ну куда ей каблуки, она и так затылком в потолок упирается)…

Через десять минут Марта вышла на кухню. Иван стоял у окна, уже переодетый в клетчатый костюм покойного Стасиного отца. Костюм, кстати, был ему впору, а чуть длинноватые брюки милосердно прикрывали рабочие ботинки.

– Класс… – Услышав стук двери за спиной, Иван повернулся, оглядывая себя. – Винтажная штучка! У покойника был неплохой вкус…

Он поднял глаза на Марту, и улыбка сползла с его лица.

– Что? – сурово спросила Марта.

– Н-ничего… Марта!

– Что?

– А ты и вправду была дизайнером? Хорошим дизайнером?

– Издеваешься?..

– Нет. Но вчера ты выглядела лучше.

– Не твое дело… – Марта не стала пускаться в долгие объяснения: как тяжко женщине ее габаритов искать обувь и одежду нужных размеров – будь она хоть трижды дизайнером.

Они вышли из дома. Стояла пасмурная, холодная погода. Низко висели темно-серые тучи…

– Можно я за руль сяду? – предложил Иван.

– Это еще зачем?

– Я знаю, как ты водишь… Чуть не умер вчера, когда сзади на полу лежал.

– Нет.

– Марта, ну пожалуйста…

– Нет!!!

– Какой у тебя жуткий характер… Неудивительно, что муж тебя бросил.

– Опять?.. Я же просила… Да, и кстати, небольшой инструктаж: я живу не в Грязищах, а в своей квартире на Садовом. По-прежнему занимаюсь дизайном. Самое главное: ты – меня любишь. Веди себя соответственно! Вот ключи – открой-ка ворота…

Они выехали из «пенальчика». Иван немедленно пристегнулся.

– А кем я работаю? – вцепившись в сиденье, спросил он.

– Кем хочешь. Только что-нибудь приличное придумай! И никаких спецагентов!

– Хорошо. Я тогда буду художником. В таком костюме очень хорошо быть художником. И вроде как у нас много общего…

– Согласна.

– Марта… А свадьба у нас когда?

– Мы еще не определили.

– Марта!

– Что еще?.. – недовольно огрызнулась Марта – машину тряхнуло. – Ты не видишь, что отвлекаешь меня?..

– А что ты своим родителям на следующий год предъявишь?

– О, я так далеко не загадываю… – раздраженно отмахнулась она.

– В общем, правильно. Будет день – будет хлеб… Ой! Марта… Марта, можно я за руль сяду?

– Отстань!

– Какая ты злая…

Они выехали из городка, свернули на шоссе. Здесь дорога была получше. Машин мало… Марта немного расслабилась. «Нет, все-таки надо этого прохвоста ввести в курс дела, а то ляпнет при родителях чего-нибудь не то!»

– Я пять лет назад с Олегом развелась. Про Олега они знают.

– Знают, что он выгнал тебя из собственной квартиры?

– Нет, что ты! Я же сказала, что для них я живу все там же. Просто с Олегом мы развелись. Я им по дурости ляпнула… Только потом сообразила – надо было сказать, что он умер, – тогда бы они не стали придираться.

– Странные у тебя с предками отношения… Они что, за пять лет так и не собрались к тебе в гости? – осторожно спросил Иван.

– Несколько раз собирались. Но я говорила, что делаю перепланировку. Ремонт и все такое… Я же дизайнер!

– И они верили?

– Да. Они, если честно, особо и не стремились ко мне. Живут с моими братьями, за внуками приглядывают. Времени нет… А летом – на даче.

– У тебя и братья есть?

– Да, двое. Георгий и Глеб. Одному 24, другому 25. Они младше меня.

– И уже дети у них есть? Раненько… – заметил Иван.

– У Георгия двое. А Глеб не так давно женился. Родители всегда мечтали о внуках. От меня они ничего не дождались.