– Понял, – грустно ответил Валера. – Тогда я отползаю.

– Да сиди уже, – великодушно разрешил Игорь. – Сейчас текилу будем пить.

– Ну ничего себе! – возмутилась Ира, подходя к их столу. – Я тут хожу, как проклятая, за их бухлом, а они мне даже поесть ничего не добыли. Ничего себе мужички! Куда я вообще попала?

– Это вам, – торжественно сказал Валера и подвинул Ире тарелку с хлебом и булочками.

Ира вопросительно посмотрела на Игоря.

– Это Валера, – сказал тот. – Земляк мой.

– В каком смысле? – удивилась Ира. – Тоже из Зимбабве? Ты же вроде в Зимбабве родился, когда твои родители там работали.

– Я из Ростова, – твердо сказал Валера. – Ростовские мы, – прибавил он для ясности.

– Очень приятно, – сказала Ира. – Спасибо вам за хлеб и за соль.

– Да, – спохватился Игорь и тоже придвинул Ире одну из своих тарелок. – Вот, жертвую.

– И я, – поддержал его Сергей, отдавая Иру вторую свою тарелку, содержимое которой его не сильно вдохновляло.

– Наконец-то вижу истинных джентльменов, – обрадовалась Ира.

– Ну, ептыть, – подтвердил было Валера, но на него все строго посмотрели, он смутился и замолчал.

Игорь ловко разлил всем текилу по маленьким 50-граммовым рюмочкам, поднял свою и произнес:

– Итак, чтобы нам всем хорошо и успешно отдохнулось!

Сергей, Ира и Игорь пили текилу по всем правилам: сначала слизывали щепотку соли, которая предусмотрительно клалась в ложбинку между большим и указательным пальцами руки, затем опрокидывали стопку с текилой, после чего закусывали ее лимончиком. Причем компания настолько уже отработала процесс до мелочей, что со стороны это выглядело как небольшое цирковое представление.

Игорь закусил стопку лимончиком, крякнул и вдруг обратил внимание на то, что Валера держит в руках полную рюмку и недоуменно смотрит на всех присутствующих.

– Что такое? – поинтересовался Игорь. – Ты почему не пьешь? Обидеть хочешь?

– А чего пить-то? – в глазах Валеры было выражение искреннего недоумения.

– Как что? – в свою очередь удивился Игорь. – Текилу. Это напиток такой алкогольный. Типа водки. Даже крепче.

– Да знаю я эту кактусовку, – отмахнулся Валера. – Дело не в этом. Ты зачем ее в такой наперсток налил?

– Ну здрас-сте, – отреагировал Игорь. – Пятьдесят граммов. Как полагается.

– Что русскому человеку пятьдесят граммов? – произнес Валера с чувством глубокой внутренней правды. – Разве что в чай добавить…

С этими словами он выплеснул рюмку в рот, пожевал губами, как бы показывая, что такой смехотворный объем даже и распробовать толком нельзя.

– Ну, извиняйте! – разозлился Игорь. – Ведер для текилы не держим. Еще скажи спасибо, что ты не в Англии…

– А что там в Англии? – заинтересовался Валера.

– В Англии порция – вообще двадцать пять граммов, – объяснил Игорь.

– Как же они там живут? – поразился Валера. – Двадцать пять граммов – это же просто донышко у стакана мокрое. Они оттуда и не вытекут вовсе. Так… просто размажутся по стенкам.

– Во-во, – подтвердил Игорь. – Так что радуйся.

– Человек – кузнец собственного счастья, – назидательно произнес Валера, поднялся и ушел куда-то в глубь ресторана.

– И цепей, – согласился Игорь.

– Может, еще по одной? – спросила Ира.

Игорь внимательно посмотрел ей в глаза и приподнял одну бровь.

– Чего такое? Что ты так смотришь? – занервничала Ира.

– А ты, мать, не дура выпить! – веско произнес Игорь.

– Это еще почему? – поразилась Ира.

– Не знаю, – сказал Игорь. – Видать, натура такая. Мы – два потомственных алкаша – еще по второй не налили, а ты уже гонишь коней.

– Да знаю я, какие вы алкаши, – ответила Ира. – Больше треплетесь, чем пьете. Небось эту бутылку будете всю неделю пить. А крику-то, крику… «Мать! Тащи бухло!» – передразнила она Игоря.