Поистине сказка! Только в сказках если кто-то заберётся на чердак, то обязательно начинаются приключения… Надеюсь, в нашем случае всё закончится просто уборкой и интересными находками, а не попаданием в Нарнию.

Мама очень растрогалась после посещения чердака. Стала задумчивая.

— Как же приятно видеть вокруг себя вещи не банальные, а с историей, с загадочным прошлым. Может так стареют? — спросила она.

И призналась, что любит чердаки.

— Лет в десять, когда я приходила к подружке в гости, мы залезали на чердак и там играли. Там стоял старый диван. Ещё там была посуда и всякий хлам. Моя бабушка жила в деревне. Но вот её чердак я не любила. На нём хранились не очень приятные вещи. Например, костыли, инвалидная коляска. В том доме жила моя прабабушка, которая перед смертью болела. А соседство костылей, пустых упаковок от лекарств вызывает только грусть.

— А почему мы туда никогда не ездили? — спросила я.

На самом деле мама впервые упомянула о своих бабушке и прабабушке. Она вообще мало откровенничала со мной.

— Тот дом мои родители продали. И ещё мне всегда казалось, что там обитал дух прабабушки, — тихо сказала мама, глядя куда-то в пустоту.

— Почему ты так думаешь? — я невольно содрогнулась.

— Ну… Например, когда мы туда приезжали, мать спала на её кровати. Был случай, когда она её застелила, и мы вышли во двор. А вернувшись, увидели, что кровать смята, как будто на ней кто-то лежал. Хотя в доме кроме нас, никого не было, и он был заперт на ключ.

— Это как в той сказке, про медведей: «Кто лежал на моей кровати и смял её?!» — попыталась пошутить я, чтобы себя подбодрить.

Никогда не думала, что и в моей семье имели место встречи с паранормальным.

— Ну и эти звуки с чердака по ночам, — серьёзно продолжала мама. — Я, конечно, понимаю, что в них, скорее всего, нет ничего потустороннего. Но когда слышишь вдруг среди ночи какой-то стук или скрип сверху — становится жутковато. Кстати, на чердаках, по поверьям, нередко живут домовые. На чердаках и за печкой.

— Брр… Ма, давай сменим тему. А то я потом тут спать не смогу, — попросила почти жалобно.

На следующий день, сидя на веранде и наслаждаясь зелёным чаем, я всё-таки занялась найденными на чердаке письмами. Их насчитывалось более тридцати. Все были адресованы одному и тому же человеку — женщине по имени Галина Васильевна Варвина, проживавшей в небольшом городке, расположенном километров за десять от Апрельского. Все датированы шестидесятыми годами минувшего века, запечатаны в конверты с наклеенными марками, но по какой-то причине так и не отправлены. В отправителях значилась Попова А.Б. и указан адрес дома, в котором я теперь проживаю — улица Лермонтова, 25. Возникал естественный вопрос — почему их не отправили или не уничтожили?

Письма были сложены в несколько отдельных стопок и перевязаны бечёвкой. В каком порядке их следовало читать, я понятия не имела. Старалась открывать по одному в том порядке, в каком они лежали. Судя по указанным датам, их упаковали в разброс, не глядя на очерёдность. Из-за того, что письма хранились на чердаке, они сильно пострадали от сырости. Теперь текст был плохо разборчив, чернила частично выцвели. Из того, что удавалось прочесть, я сделала следующий вывод — это одна подруга писала другой. Речь шла о... Даже не знаю, правильно ли я понимала смысл описанного в них. Поэтому пока не решусь делать какие-то выводы и пересказывать содержание. Слишком мало информации. Чтобы прочесть всё, нужно много времени. Поверить в то, о чём писала автор, было чрезвычайно сложно. Тем более что речь шла о событиях, произошедших в годы войны. Если же всё правда… Такое в голове не укладывалось. Не верилось, что так бывает. В кино и книгах — да. Но в реальной жизни… Хотя в те непростые времена случалось даже невозможное. Вникнув в текст, я начинала понимать, почему письма накапливались, но так и не были отправлены. В них описывалась целая интрига, или, скорее, невольное преступление… Вот бы найти потомков адресата этих писем и узнать, как сложились их судьбы! На самом деле я всё больше утверждалась в мысли, что это настоящая историческая находка.