Коллектив авторов Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения читать онлайн страница 16
Сбежав от вороньих нападок.
Что у соколов хлеб сладок –
Это лишь воробьев кривотолк.
Хоть и гордый ты сокол, но мал,
Боятся тебя только мыши.
А тех, кто живет выше крыши,
Лучше бы ты, малыш, не замал.
Даже малая стая ворон,
Покинув деревьев кроны,
Их наследственные троны,
Нападет со всех сторон,
И не поможет острый твой клюв,
Если вокруг так много тупых.
Они не оставляют в живых,
Пропадешь, вовремя не свернув.
Люди порой боятся ее:
Мол, принесла плохую весть,
Изволив к ним на балкон сесть.
И гонят ее, пусть никто и не бьет.
Жизнью забитая пустельга
На балкон села к хорошим людям.
Мы тебя гнать никогда не будем,
Нам бы укрыться где от врага…

Зимний город

Владимиру Соломахе

Зимний город белобокий,
С оперением сороки,
Не поперчен, но просолен,
Крыши – в ледяных консолях.
В нем ворчат автомобили:
«А про нас вы не забыли?»
Хоть его проворненько
Убирают дворники,
Здесь и там лежит снежок.
Слепишь кругленький снежок,
Бросишь им в приятеля,
Модного писателя:
– Что, товарищ, не готов?
Слишком, парень, ты суров,
Улыбнись, зима пришла.
Вот такие вот дела.

Молодая молодому говорила что-то

Молодая молодому говорила что-то.
Был обычный паренек, частью стал пехоты,
Лез под пули, на штыки яростно бросался,
Оказался без руки, но живым остался.
И хотела бы она все вернуть обратно,
Может, был бы он целей в этой битве ратной.
Не вернуть уже слова те, что улетели.
Притерпелись и живут, спят в одной постели.

В Таганроге

>из русского рэпа

Таганрог. Жаркий полдень. Плюс сорок почти. Даже стаи бродячих собак с улиц сгинули. Не найти одиноких прохожих. Город все, что ли, покинули?.. Иль сидят по домам, на работах пыхтят: «Ух, жара!» Я на улицу вышел. Погостил – собираться пора.

Вдруг вдали вижу: зонтик плывет голубой, приближается не спеша. А под парусом этим в раскаленном аду одуванчик-старушка бредет чуть дыша. Вот уж рядом, глаза – голубей голубого, как парус зонта. В них живинка, и глубина неземная, и природная простота, чистота.

Что подвигло ее в пик сверхжаркого дня в это пекло пуститься в поход? Шпарит солнце шрапнелью лучистой. А старушка бредет и бредет. И ни возраст преклонный, ни помехи погоды не сбивают бабулю с пути. Проследил. Интересно. Оказалось, все просто: лишь до почты стремилась дойти.

Я узнал: каждый день она ходит знакомым маршрутом, и не год, и не два, и не три. Сын пропал, и давно. Она: «Не пишет он почему-то…» Почтальонше: «Внимательней посмотри!» То ли в точке горячей, то ль в тюрьме, то ли где-то он исчез, не оставив следа. Но не верит она. Ожидает упрямо, что откликнется. Потому и приходит сюда.

Что ей солнце, жара – материнской любви и надежды ведет ее лучик. Ожидает письма, которого никогда, никогда, никогда не получит.

Городские с ума сшедшие

В нашем городе босиком, растрепан, слегка сутулится,
Не в палате номер шесть, а свободно, как все остальные, ходит по улицам
Человек, на лице которого выражение счастья.
Он оборван, бос, не страшны ему никакие ненастья, другие напасти.
Вспоминаются годы былые, за горизонт ушедшие:
Много раз встречал я тех, кого называют просто – городские сумасшедшие.
Не с моего ума сошли они, и, может, мне нет дела?
Но почему-то их судьба необычная меня по-настоящему задела.
Будто остались с времен, когда жили на улицах хиппи.
Бог или сама природа внедрила в сознание их особые чипы.
В Средние века или раньше жили такие вроде бы,
На Руси, помним из истории, этих людей называли – юродивые.
Дураки по виду, а на деле как шут короля Лира:
Умнее иных королей так называемая отрыжка нашего мира.
«Мозги у них набекрень, – говорим, – не нам в этом копаться».