Оборачиваюсь на резкий звук — около меня притормаживает машина, окно открывается:

— Садись.

— Нет, — отворачиваюсь и ускоряюсь в сторону остановки общественного транспорта.

— Я не кусаюсь, — едет медленно за мной.

Хмыкаю:

— Врёшь.

— Только если попросишь.

— А тебе, что от меня надо? — останавливаюсь и смотрю на Родиона невидящим взглядом. — Жил же неделю спокойно, а здесь что? Увидел и решил ещё разок пересечься? — облокачиваюсь на дверцу, просовывая голову в салон автомобиля.

Чувствую себя девицей по вызову — висну на дорогой тачке в какой-то подворотне.

— А ты хотела, чтобы я бегал по городу и искал тебя? — нагло ухмыляется.

— Возможно, — складываю губы уточкой.

— Ну прости, что не стучался во все двери на Ковальчук семнадцать, в поисках твоей квартиры.

— Было бы неловко.

— Ну да. Так ты сядешь?

Цокаю, но в машину сажусь:

— Неловко было бы по другой причине. Я живу на Коваленко семьдесят, — еле сдерживаю улыбку, живу-то я на Ковалевской семь, улицы Коваленко в нашем городе вообще нет...

— Правда? — недоверчиво смотрит.

— Ага...

— А что я тогда на Ковальчук семнадцать делал?

Медленно перевожу изумлённый взгляд на Родиона, который утыкается в телефон.

— Точно! Там кафешка неплохая. Хочешь? — поворачивается ко мне с широкой улыбкой.

— То есть в навигатор ты заглядывал?

— Каюсь. Так поедем, поедим?

— Это свидание?

— Возможно.

— Бесишь, — фыркаю и отворачиваюсь.

— Приму как «да».

Резко трогает с места, механический голос говорит, куда ехать, а я только и успеваю пристегнуться. Что-то уже Родион не кажется мне таким правильным водителем.

Домой заползаю обессиленная и опустошённая. С порога летят расспросы от матери, а потом из кухни — сюрприз — выходит отец. Судя по сведённым бровям и угрюмому янтарному взгляду — он в курсе. Ну да, дочка им досталась — не образец для подражания.

— Ты как? — папа обнимает и даже не ругается.

— Отлично, — слегка улыбаюсь. — Как доехал? — скидываю туфли.

— Голодная? — папа и обходит тему стороной? что-то новенькое.

— Нет, я пообедала.

— Так уже время ужинать подошло, — басит отец, поглядывая на меня исподлобья.

— Правда? — что-то задержалась я не по-детски.

— Поделишься? — встревает мама, выходя из кухни, уже принарядилась в фартук — на стол накрывает.

— Нет, — улыбаюсь и иду в комнату под смех родителей.

Думаю, они поняли, что задержалась я совсем не просто так.

Переодеваюсь в домашние шорты с футболкой, смываю макияж и заползаю на кухню. От запаха запечённой свинины сводит зубы. Да я голодная как волк, только не замечала этого, ещё бы, было не до того.

Плюхаюсь на диванчик и сразу правую ногу подкладываю под себя — дурацкая привычка с детства.

— Может, в картишки после ужина? — ухмыляется отец, осматривая моё отрешённое выражение лица.

— На что? — мама выставляет большое блюдо с мясом и овощами.

Есть свои плюсы в соседстве с родителями, особенно если мама — домохозяйка.

— Помочь? — перебиваю отца и собираюсь встать за тарелками.

— Сиди, — машет на меня рукой мать и улыбается. — Ты на работе устала, а ещё и Виталик, — хмурится. — Отдыхай, в общем.

— Предлагаю сыграть, — папа хлопает в ладоши и потирает руками, — на то, кто будет мыть посуду.

— Я за, — улыбаюсь, хотя догадываюсь, что это буду я.

Родители играют в «дурака» как боженьки — это их территория. Отец никогда не поддаётся, а мама умеет просчитывать ходы вперёд так, что даже, если у тебя шикарные карты, а у неё полколоды на руках — ты всё равно останешься в дураках.

После ужина я быстро убираю тарелки в раковину, а мама вытирает стол.

— Играем до двух побед, — сообщает отец, тасуя карты.