Водитель срывается с места, чтобы отвезти в аэропорт. Обычно я сам за рулём, но сегодня всё иначе. И хорошо, что Лиза его не видела, точно бы усомнилась в том, что я отправился в офис.

Уже в аэропорту глазами ищу Кира в толпе. Чёрт, да где он? Неужели передумал?

Не передумал… Боже!

Готов закрыть глаза, чтобы не видеть этого пижона, идущего на меня с важным видом. Твидовый коричневый костюм в клетку, полный фарш, даже жилет и галстук нацепил и кепи в придачу. Угольно-чёрное пальто подчёркивает всю пафосность его вида.

Только трости этому засранцу не хватает… Даже глаза прикрываю от вида его довольной моськи.

– Кир, мы вообще-то в Самару летим, а не в Англию конца девятнадцатого века. Ты какого хрена так вырядился?

– Пф-ф, – закатывает глаза, – неважно. Все, кто меня увидит в этом городе, сразу, лишь по внешнему виду, должны понимать, что я из Москвы прилетел. В первую очередь все девушки, – подмигивает, намекая, что он, в отличие от меня, летит развлекаться в стриптиз-клубах города. – Зато ты всегда и везде в классическом костюме, врос в него. Удавка не давит? – указывает на галстук, а у самого, наверное, на резиночке, чтобы шею не передавило ненароком.

– Именно – врос, давно привык к удавке. И поверь, даже если бы ты был просто в джинсах, все и так бы поняли. У тебя на лбу неоновая надпись бегущей строкой мчится: «Я из столицы». Тебе даже говорить ничего не надо! – И зачем я его взял? Будет козырять направо и налево своими столичными корнями. – Ладно, пошли на посадку.

Два часа, общество Кира и его ни на секунду не закрывающийся рот – и вот, мы, наконец, в Самаре. Декабрь, здесь снег сугробами, красивый, совершенно не похож на столичную грязную кашу, размазанную по дорогам. Да и мороз покрепче, здесь зима вступает в свои права раньше.

– Сейчас в отель. Есть два дня на то, чтобы осмотреться в городе, понять, что к чему, – инструктирую друга. – Ты в понедельник улетишь обратно?

Задаю вопрос в пустоту, потому что Кир воткнулся в окно и смотрит, не пропуская, кажется, ни одной вывески.

– О, я уже два стрипа видел! – тычет пальцем.

– Ки-и-ир, я тебя вообще-то спрашиваю. Ты обратно в понедельник?

– Наверное, – мнётся. – А ты когда?

– Неделю точно здесь пробуду. Больше не требуется. А потом рвану в Астрахань до самого Нового года, подальше от сестрёнки и её подруг.

– Хм… – залипает. – Я подумаю, отвечать сразу не буду. А вдруг мне здесь очень понравится? – Лукавая улыбочка, предвкушающая развлечения. – Пока не решил. Пойдём сегодня в стрип?

– Кир, тебе в Москве баб не хватает?

– Хватает. Но здесь-то я ещё не был! Понимаешь, к чему веду? – водит бровями, чуть ли не цунами создаёт. – И вообще, у тебя-то самого когда секс был? А?

– Недели три назад, – прокашливаюсь, вспоминая. – Как Веронику послал ко всем чертям.

Резко приближается, хватает за рукав и шепчет:

– Колокольный звон в голове ещё эхом не разносится от голода? К горлу не подкатывает? Штаны не трещат по швам? Слюни не пускаешь при виде смачной круглой попки?

– Иди к чёрту! Шутник хренов! – толкаю в плечо. У Кира всё всегда к сексу сводится, любую тему в итоге заканчивает девочками и историями, кого и в каких позах он имел в своей жизни. – После Сёминой на всех стал смотреть, как на продажных девок. Воротит.

– Ромыч, ты в Самаре! Тут всё проще, подальше от столичного лоска. И женщины проще, понимаешь? Чем не причина оторваться с какой-нибудь милой девочкой, ищущей покровительства московского красавца? Так что давай, не тормози, пока здесь развлекайся. Сестрички нет, Веронички тоже. Красота! – разводит руками в сторону, показывая, что все горизонты открыты, никаких ограничений.